Tesalia

"Y no había otra cosa en aquella ciudad que, mirándola, yo creyese que era aquello que era; mas parecíame que todas las cosas con encantamientos estaban tornadas en otra figura: las piedras, hallaba que eran endurecidas de hombres; las aves que cantaban, asimismo de hombres convertidas; los árboles, que eran los muros de la ciudad, por semejante eran tornados; las aguas de las fuentes, que eran sangre de cuerpos de hombres: pues ya las estatuas e imágenes parecían que andaban por las paredes, y que los bueyes y animales hablaban y decían cosas de presagios o adivinanzas."
Entrada de Lucio Apuleyo a Hipata, Tesalia, El asno de oro o Las metamorfosis, por Lucio Apuleyo, siglo II d.C., traducción de Diego López de Cortegana de 1500, adaptada al castellano moderno por su servidor Libre St. Yago.

Cuando llegué a Buenos Aires, los domingos era el día en que salía a caminar, de sol a sol, para conocer la ciudad, hacerme su amigo, y dejar de pensar en mi terruño. Sus sombras y todo lo estático que en ella habitaba me producían una sensación mirabílica que la propia gente nunca me despertó. Me asombraba cual Apuleyo, en aquella obra imperecedera, el mejor libro que leí en mi vida, gracias a un peruano veinteañero que conocería unos años más tarde.
Me sorprendía y atemorizaba (en mí el temor se encuentra más cercano a la curiosidad que al espanto) saber que hubo un inicio, pero que nadie sabe cual es el fin de una ciudad. Recordando que la civilización más extraordinaria de nuestro continente, la maya, terminó sepultada en montes, me inspiraba la visión de una Buenos Aires enmudecida durante siglos, descubiertos sus habitantes perennes de mármol y hormigón por arqueólogos futuros.

Pero no hablo de apocalípsis climático, parusía ni guerra final. Hablo de magia.

¿Ustedes creen, realmente, que alguien pudo esculpir lo que se aprecia en la foto? Hace falta ser muy ingenuo para no darse cuenta de que eso fue magia.
El problema es aquella gente que no tiene otro objetivo que la realidad, que sólo mira en una ciudad a la gente que la habita, se apega a ella y camina entre lo feérico sin notarlo.

Ellos "están estando". Yo veo, en las fuentes, sangre de cuerpos de hombres. Yo descifro, en esa niña que busca calor en el cuerpo raquítico de su padre marchito, más humanidad que en muchos cuerpos latentes.
Yo elijo -y por eso no preciso perderme en mundos de unicornios y hobbits tan lejanos- la magia de Cristo, Hermes Trimegisto, San Jorge, William Blake, y de esas sombras que producen los cuerpos helados de esta ciudad.



Foto tomada por mi musa en el Jardín Botánico.