"Quien contempla a la Iglesia por delante se queja de no poder ver su espalda; quién está detrás de ella se siente ofendido porque no le muestra su rostro: lo que uno ve como su grandeza para otros es su miseria."

Hans Urs von Balthasar, Católico, 1988.

Hay quienes la consideran demasiado ascética, estricta y tradicionalista; hay quienes la juzgan de mundana y quienes la ven intimista y viviendo de espaldas al mundo. La tildan de apoyarse en el inicio (colegios) y el fin (hospitales) de la vida, siguiendo a duras penas el transcurrir de la humanidad madura. En sus sacramentos se la ve demasiado folklórica pero, así también, demasiado ajena al presente.

Y ella dice de sí misma: "Yo soy una realidad compuesta de HOMBRES que porta consigo algo excepcional, sobrenatural, que vehicula a lo Divino."


A veces, pienso que el tema de este espacio no era exclusivamente la música sino los sentimientos, el poder provocar algo. En mis críticas de discos, la mayoría de las veces el subjetivismo fue absoluto, relatando mi experiencia al cerrar los ojos y ver la música antes que los datos que conformaron la placa.

Ustedes, los que me conocen, saben que tal vez sea el menos indicado para hacer catecismo, y los que no, han sentido en el tono de mis palabras la sangre bullir y saben que aquello que defiendo lo hago con el cross a la mandíbula arltiano sobre mi teclado.

En los medios, en las negativas de abrirse al nuevo siglo, o en los hombres que provocan que se dude de Ella (hay un juicio en estos momentos sobre uno de ellos) podemos encontrar la imagen de los que justamente me niegan su valor absoluto y su falta de coherencia.
Yo sólo puedo tratar de encontrar una opción en su definición: que la misma Iglesia, al definirse como portadora de lo divino en un vehículo humano, está afirmando que lleva un valor absoluto en un instrumento que es de por sí falible, imperfecto.


Nosotros, los humanos, con todo el libre albedrío del que gozamos, estamos obligados a dudar, y podemos situarnos, siguiendo el ejemplo del inicio de una inconmensurable novela española, "Misericordia" de Pérez Galdós, en una de las dos caras de la parroquia de San Sebastián, Madrid:

"Dos caras, como algunas personas, tiene la parroquia de San Sebastián, dos caras que seguramente son más graciosas que bonitas: con la una mira a los barrios bajos (...); con la otra al señorío mercantil (...). "


Yo creo en la Iglesia de estos señores, y nadie me puede convencer de lo contrario. Por eso mismo estoy seguro de que hay que juzgar, con toda la dureza de la ley humana, a aquellos que en su nombre cometieron actos deplorables.

Aquellos que la miraron de frente, sin darse cuenta de que ella les daba la espalda.

Puedo ser repetitivo
Al hablarte de La Verde
Maizales, mandioca y monte
Y un río que la ennegrece.

Pero el paisaje no importa
Si su nombre lo contiene
Es el gringo, es el toba
Y esa cuna que se mece.

Dios ha creado la tierra
Para que nadie la arriende
El diablo plantó tranqueras
Y hoy dos rifles se estremecen.

Dos años ya que no llueve
Que no se come una vaca
Es por hambre que la gente
A mansalva se dispara.

Desierto verde de sueños
Angustia de niños flacos
Lágrima que riega el suelo
La Virgen nos ha olvidado.

El toba pide una nube
El gringo reza novenas
Y su cría el argentino
Con las armas se rebela.

Suspira, campo santo, dominio impalpable,
combate tu razón contra la fugacidad
de aquellos que te temen y creen con ansiedad
que en ti nada persiste, metrópoli intangible.

Ciudad superpoblada de espiración plausible,
murmullo de Las Anclas, tu fuerza es propiedad
que arropa a las viudas y a niños sin maldad
en horas de la siesta, sopor inquebrantable.

Tu fiel no cruza dedos ni teme a lo vedado,
implicitud que entierra al terco que porfía.
Si en ti no hay más que cuerpos y mármol cincelado

¿Por qué a medianoche, te aúlla la jauría?
Si en cuna de cipreses, se hamaca el desalmado
es gracias a un soplo que arrulla su agonía.

Manuel Grijalba (Las Anclas, 1872- ¿Punta Alta, 1901?)

El cementerio blanco, ubicado en la entrada a Punta Alta, llegando desde Bahía Blanca, es una incógnita. En los archivos de la ciudad se pueden encontrar muchas versiones -todas inciertas- sobre su orígen. Sólo se sabe que allí hay cientos de cruces sin nombre, a las que el musgo va tapando poco a poco. Tiene vigilancia, eso sí, pues la proliferación de sectas ha vuelto al lugar un punto de atracción para sus ritos.

No son los primeros pobladores, no son los muertos por alguna peste de principios de siglo, y definitivamente, aunque esa sea la 'historia oficial', no son los obreros que emigraron desde Italia e Irlanda para la construcción del puerto.

Situado a metros de la ruta, cuando uno es capaz de filtrarse entre los alambres de púa que lo rodean, se siente sumergido en otro tiempo, que no es el de los seres humanos ni el de los espíritus. Porque no se sabe si allí hay espíritu, carne de lo que alguna vez fué, o mero simbolismo.

Nunca se ofició una misa en el lugar, pero alguien desconocido ha mandado a pintar la arcada neoclásica por donde se ingresa, aquella que se encuentra encabezada por la leyenda "Resurgam!".


Fotos tomadas por Patricia Cantero, de quien tuve el pedido expreso de no publicar una foto que no los dejaría dormir esta noche.

Adeus vivo sempre a dizer, adeus
Adeus, pois não posso esquecer, adeus
Inda me lembro de um lenço de longe acenano pra min
Talvez com indeferença sem pena de min
Adeus qdo olho pro mar adeus
Adeus qdo vejo luar adeus
Tudo que é belo na vida recorda um amor que perdi
Tudo recorda uma vida feliz que eu vivi
Ai adeus, ai adeus,
Palavra triste que recorda uma ilusão
Uma tristeza guardo em meu coração
E a saudade pra martirizar no meu peito já veio morar so pra me ver chorar
Ai adeus, ai adeus
Palavra triste que recorda uma ilusão
Uma tristeza guardo em meu coração
E a saudade pra martirizar
No peito já veio morar so pra me ver chorar

Gracias Crim Baez, por darme esta noticia en tu sublime programa, los sábados de 16 a 18 hs. en Radio UTN Cba.

Traducción del poema hecha de manera fiel al texto por Crim Baez en los comments, para quienes lo pidieron. 'To Brigado, Crim

"Y no había otra cosa en aquella ciudad que, mirándola, yo creyese que era aquello que era; mas parecíame que todas las cosas con encantamientos estaban tornadas en otra figura: las piedras, hallaba que eran endurecidas de hombres; las aves que cantaban, asimismo de hombres convertidas; los árboles, que eran los muros de la ciudad, por semejante eran tornados; las aguas de las fuentes, que eran sangre de cuerpos de hombres: pues ya las estatuas e imágenes parecían que andaban por las paredes, y que los bueyes y animales hablaban y decían cosas de presagios o adivinanzas."
Entrada de Lucio Apuleyo a Hipata, Tesalia, El asno de oro o Las metamorfosis, por Lucio Apuleyo, siglo II d.C., traducción de Diego López de Cortegana de 1500, adaptada al castellano moderno por su servidor Libre St. Yago.

Cuando llegué a Buenos Aires, los domingos era el día en que salía a caminar, de sol a sol, para conocer la ciudad, hacerme su amigo, y dejar de pensar en mi terruño. Sus sombras y todo lo estático que en ella habitaba me producían una sensación mirabílica que la propia gente nunca me despertó. Me asombraba cual Apuleyo, en aquella obra imperecedera, el mejor libro que leí en mi vida, gracias a un peruano veinteañero que conocería unos años más tarde.
Me sorprendía y atemorizaba (en mí el temor se encuentra más cercano a la curiosidad que al espanto) saber que hubo un inicio, pero que nadie sabe cual es el fin de una ciudad. Recordando que la civilización más extraordinaria de nuestro continente, la maya, terminó sepultada en montes, me inspiraba la visión de una Buenos Aires enmudecida durante siglos, descubiertos sus habitantes perennes de mármol y hormigón por arqueólogos futuros.

Pero no hablo de apocalípsis climático, parusía ni guerra final. Hablo de magia.

¿Ustedes creen, realmente, que alguien pudo esculpir lo que se aprecia en la foto? Hace falta ser muy ingenuo para no darse cuenta de que eso fue magia.
El problema es aquella gente que no tiene otro objetivo que la realidad, que sólo mira en una ciudad a la gente que la habita, se apega a ella y camina entre lo feérico sin notarlo.

Ellos "están estando". Yo veo, en las fuentes, sangre de cuerpos de hombres. Yo descifro, en esa niña que busca calor en el cuerpo raquítico de su padre marchito, más humanidad que en muchos cuerpos latentes.
Yo elijo -y por eso no preciso perderme en mundos de unicornios y hobbits tan lejanos- la magia de Cristo, Hermes Trimegisto, San Jorge, William Blake, y de esas sombras que producen los cuerpos helados de esta ciudad.



Foto tomada por mi musa en el Jardín Botánico.

Broken. Así se llama esta gran captura de mi colleague Charlie Moon. Es la única crítica que puedo hacer a su hasta ahora mejor fotografía: eso no está roto, está a punto de renacer. ¿Y por qué renacer? Simple, la gallina puso el huevo, la gallina le dió calor, y lo que parió como costra, se vuelve ser. Un doble nacimiento.

Estoy hablando demasiado acerca de la gente desde hace un tiempo. La despedida de Xelia, las fotos de Charlie. ¿será hora de virar este espacio hacia otros rumbos?
Puse el huevo hace seis meses, lo fui empollando con discos, polémicas, amistades (sí, amistades, por qué hay tanto miedo de decirlo, por qué hay que caer en el lugar común cortazariano de "amigos son menos de los que uno cree"). No conozco a los pocos que comentan acá, pero paso buena parte del día leyendo sus pensamientos, sensaciones, polémicas y enojos. Unos lo verán como pérdida de tiempo, yo lo asimilo como este gran estudio de personalidades-detrás-de-personajes que parece ser el leit motif de mi transcurrir. Humanos, ese calificativo indisoluble que tanto recalca mi maestro Unamuno en su Sentimiento Trágico de la Vida.

Tengo ganas de escuchar poesías, de leerles cuentos, de que escuchemos todos esos discos que subí, comenté y les dejé para que les despierten sensaciones en la soledad de sus parlantes. Sí, tengo ganas de hacer todo eso y de que participen en esa experiencia, que no será ni snob, ni un lugar común.

La cáscara se va rompiendo, y en mi cabeza esa pálida idea acerca de lo que buscaba en este espacio ha germinado. Si les interesa comprobarlo, vuelvan al primer post, ahí está el sonido y la furia, que hoy es más armónico, pero me nace desde el tuétano de los huesos en las grajeas que voy dejando a manera de comentario en blogs ajenos.

Leerán por última vez en este blog esa frase del costado, del presocrático Heráclito: "Uno me vale a mí por diez mil, si es el mejor". En aquella época hablaba de discos, a partir de aquí ilustrará a los visitantes que recalen en este páramo.

Se vienen las oraciones de renglones y renglones de extensión, como le gustaba a mi maestro Faulkner. Se vienen las transmisiones desde mi cuartel bernalí. Se viene la publicación con una diseñadora de aquellas, que además es la mujer que mejor sabe llevar cruces sobre su espalda y me acompaña en toda aventura, sea pálida u oscura la idea.

Se vienen los verdaderos Apuntes Del Viernes.

Y te nos vas nomás, tía María. Decime, ¿quien va a aunarnos a todos como grupo ahora?
Tu fiesta anoche fue lo bastante concurrida como para llenarnos de anécdotas por un buen tiempo, recordándote las pocas veces que nos veamos (sin vos no va a ser lo mismo), mientras vos desayunes tus madeleines proustianas.
Tu fiesta fue lo bastante animada para darme cuenta de que los hombres de más de 30 sólo se miran a sí mismos, mientras las señoritas buscan y no encuentran (que maricas están los tipos, cheee, y no lo digo por nuestro peruano, que bien macho hay que ser para bailar con ese osito). Por suerte llegué, charlé y me fuí con la más hermosa del baile, hasta puedo contarte que dormí con ella, que tiene un baby igual a mí. Todo eso a pesar de que me dijiste, cuando arrancaba el baile, que parecía Horacio Guaraní con mi barba, mi camisa a medio abrir, con la botella de vino a mis pies, mientras los chicos peladitos (tu fetiche, veo) de lentes cuadraditos tipo Moby bailaban canciones de los Stones cool.
Tu despedida va a hacer que te extrañe más que cuando estabas y nos veíamos poco, pero sabiendo que con un mensaje desubicado dejado en tu blog, podía verte rápido, o en aquellas épocas en que mandarte un mail significaba un llamado con tu ayuda al instante.
Gracias por elogiar mi habilidad para escribir cartas enojado (¿te acordás?), por siempre querer que toque en tus reuniones, por ser el nexo que une al grupo, no sólo en un lugar físico, sino como la tía joven que siempre queres ir a visitar para que te cuente como va su vida.
En fin, lograste que escriba una entrada personal en este blog que habla esencialmente de música. Seguiré leyendo y manteniendo contacto con vos a través de tu blog, que recomiendo a todos los que están leyendo.
Te despido provisoriamente con un gran tema de uno de los chansoniers más grandes que dió nuestra madre patria intelectual: todos saben que sería muy obvio poner algo de Gainsbourg, que Brel es belga, y que lo que más me gusta en idioma francés viene de Canadá, pero por Dios, les corons de Pierre Bachelet es un temazo. Que te acompañe en tu vuelo y llegada a la ciudad de las luces, del idiota de Sarkozy y próxima gloriosa capital musulmana.

http://www.musicwebtown.com/pablolibre/207618

PD: mandate alguna foto de la fiesta para publicar acá

Estaba preparando un post extra-musical sobre el Argentina '78 chino, cuando leí sobre la muerte de uno de mis ídolos de infancia, Isaac Hayes.



En aquel entonces, sólo disfrutaba su papel de The Duke en Escape from NY, una de mis películas favoritas de niño, o de la interminable escena de pelea callejera contra Roddy Piper en They Live, ambas del último cineasta "del pueblo", John Carpenter. Porque el moisés negro del soul era un hombre del pueblo: a pesar de ganar demasiados premios en una época en que todavía no era políticamente correcto galardonar a hombres oscuritos, prefirió continuar en el sello con más onda del soul (Stax), deshechando a los blanditos maricotas de Motown o al aburrido Atlantic Records, tomó las riendas del disco y el cine blaxplotation cuando eran considerados grasas, y mientras la niña Marvin Gaye se preguntaba como un Fito adormecido "ay, que le pasa a los EUA, mi papi no me quiere", él te destrozaba la cabeza con su voz ronca en un Walk on By de Bacharach mutado en un himno a la spaghetti western.



Pensar que ahora hay que leer comentarios de pendejos idiotas que dicen "murió el chef de south Park" ¿Que es eso, por favor? Eso de las voces de famosos en animaciones me produce tanto odio como que haya 20 películas por mes en cartelera de ositos, pingüinos y monos andando en skate. Estamos hablando en serio, niños idiotas criados por monigotes parlanchines.

Muchos te recordamos por Never Can Say Goodbye, el "ua, ua" de la intro de Walk on By, tus gloriosos Hot Buttered Soul y Black Moses, por haber elegido Stax y a John Carpenter, y por haber sido el primer negro de verdad que levantó un Oscar (no me vengan con la boludez de Poitier y Washington, son blanquitos con betún esos)

It's a shame you won't be here to see a republican Black Moses on the top. Yes, we can.



Discografía básica (para bajar):

1969 - Hot Buttered Soul (segundo disco, donde inaugura el charm relajado, los covers de Bacharach y las canciones de más de 3 minutos)


1971 - Shaft Original Soundtrack (junto con Superfly de Mayfield, uno de los mejores OST de los '70 hasta aquí)


1971 - Black Moses (mi disco preferido, en el que se aúnan todos sus tópicos, e incluye a los géneros negros que se destacarán en la décadas siguientes)


1970 - The Isaac Hayes Movement (por ahora, posteo uno de los dos discos que sacó en 1970, otra joya)

En cuanto foro, entrada de blog o charla de café haya surgido el tema del pop de los '60, ya sea sunshine, bubblegum, psychedelic u otros, se me ha leído nombrar a este disco, opera prima y unica de esta superbanda, como el mejor de la década. Imposible de conseguir hasta su reedición por parte de Sonic Past Music primero, y luego con el desprendimiento de algunos integrantes llamado the Ballorm, en su momento fue el disco que más caro le había costado a Columbia, y un fracaso en ventas. Pero esto es muy poco importante con el paso de los años. sus integrantes provenían de la excelente Music Machine (que tuvo cierto éxito a caballo de su hit Talk Talk) y otros grupitos no muy conocidos en la época. De California (lugar de donde provino casi toda la buena música de la década), las texturas, líneas de bajo y melódicas y las letras son incomparables, y avergonzarían a nuestro amigo fanático de las caricias a niños Brian Wilson, o los flemáticos Paul & John. Diganme si no los cautiva el preludio, el bajo y la cuica de To Claudia on Thursday, el clacisismo sesentoso de I just want to be your friend, o escuchar el coro que luego Manitoba tomo para Kid You'll move mountains de I'm with you. Mi favorita, 5 AM. Este disco es un must para aquellos que quieran conocer o armar su lista de favoritos de aquella década que será recordada por Kennedy y los Beatles, pero que todos sabemos fue la de Charlie Manson, Fidel y el Dr. Manhattan. Si el otro era para escuchar a oscuras, éste lo es para aprovechar una tarde primaveral de este invierno globalmente caliente.



PD: La calidad de sonido no es la mejor (tampoco la peor), pero prefiero que lo escuchen así y no que se lo pierdan, mermeladómanos amigos.

Tal vez el disco más nombrado en este blog, a mi entender la obra cumbre de la década del '80. Grabado en una Bath que nos remite inconscientemente a los cuentos de Canterbury, se puede encontrar detrás del cristal a Steve Nye, productor de los gigantes Penguin Cafe Orchestra y el controvertido Mummer de XTC. Nye venía trabajando con Sylvian desde el imperdible Tin Drum de Japan, y aquí podemos encontrar su talento y colaboración en teclados sumado a la sociedad del cantante del peinado escobillón y los lentes más grandes del mercado con Ryuichi Sakamoto (que nunca fue santo de mi devoción, pero que acierta bastante en los duetos con grandes artistas) y el "string arranger" Brian Gascoigne (que no es el inmortal Gazza de la Selección inglesa, pero también emana talento). Durante todo el álbum pueden apreciarse texturas musicales acústicas y una obsesión por la oscuridad que se refleja desde la portada, compuesta por un collage de elementos del mundo natural saturados en un perfecto contraste blanco & negro. Una primera escucha puede dejar ver al disco como algo pretencioso, pero el mismo Sylvian ha dejado ver su humildad al aceptar que Yuka Fujii, su esposa, fue la persona que lo orientó hacia este sonido influenciado por el jazz, que hasta la época de Japan el desconocía. Igualmente, hay reminiscencias de grandes canciones del grupo como In Vogue (Quiet Life) o Methods of Dance (Gentlemen...), mis favoritas. No voy a hacer un comentario canción por canción porque ninguna de ellas baja del 9 de calificación, si pueden bajarlo, no pierdan la oportunidad, esta es una de esas grabaciones que valen oro, para disfrutar a oscuras, en silencio, que los transportará a un lugar que no es precisamente la década de Reagan y Gorbachov.

PD: Se los paso con los booklets de la reedición, importado de Japón, y la edición americana, con las letras y el arte de tapa, que es de una calidad increíble.

Voy a dejarme, a manera de regalo de cumpleaños -con un día de retraso-, los 40 discos que más me gustaron de la música brasileña, que no son los que oigo más seguido, pero sí los que acepto como los que mas me han aportado, ya sea como descubrimiento, admiración o perplejidad a la hora de admirar una música tan rica como ensoñadora. Concuerdo con Mr. Lunch cuando en uno de sus blogs decía que a la famosa lista de la RS Brasil la daría vuelta, poniendo el lugar 100 en el 1, y así estaría más acorde con sus gustos, aunque dejaría en el primer lugar a Acabou Choraré de Novos Baianos, un discazo. Acá va, si quieren pueden opinar o dejarme la suya, sería un ejercicio divertido.





1. Jorge Ben - Solta O Pavao
2. Djavan - Djavan
3. P. Da Viola - Foi Um Rio Que Passou Em Mia Vida
4. Ze Ramalho e Lula Cortes - Paebiru
5. Os Novos Baianos - Acabou Chorare
6. Chico Buarque - Construcao
7. Cartola - Verde que te quero Rosa
8. Batatinha - Toalha da Saudade
9. Egberto Gismonti - Sonho 70
10. Joao Gilberto - O amor, o sorriso e a flor
11. Jorge Ben - A Tabua de Esmeralda
12. Ze Keti - Ze Keti
13. Dorival Caymmi & A.C. Jobim - Caymmi visita Tom
14. 1965 - Moacir Santos - Coisas
15. Marcos Valle - Previsao do Tempo
16. Tim Maia - Tim Maia
17. Pixinguinha - Choros
18. Adoniran Barbosa - Adoniran Barbosa
19. Ñande Reko Arandu - Memória Viva Guarani
20. Caetano Veloso - London, London
21. Cartola - Cartola 1976
22. Baden Powell - Baden
23. Damião Experiença no Planeta Lamma
24. Noel Rosa - 26 sucessos
25. Elizeth Cardoso & Rafael Rabello - Todo o Sentimento
26. Jorge Amiden, Luiz Junior & Alen Terra - Karma
27. Luiz Bonfá - Jacarandá
28. Bebeto - Bebeto 1975
29. Walter Franco - Ou Nao
30. Bahia Black - Ritual Beating System
31. Gilberto Gil - Expresso 2222
32. Waltel Branco - Meu Balanço
33. Eumir Deodato - Prelude
34. Cassiano - Cassiano
35. Seu Jorge - Samba Esporte Fino
36. Nara Leão, Zé Kéti e João do Vale - Show Opinião
37. Joao Gilberto - Chega de Saudade
38. Guinga - Suite Leopoldina
39. Baby Consuelo - O Que Vier Eu Traço
40. Maria Alcina - Maria Alcina