Apuntes del Viernes

Maldición eterna a quien lea estas páginas

2009-05-09T10:09:00.001-03:00

Quedó escrito.

El Bar Central de Apuntes.

2009-04-30T23:52:00.008-03:00

Anoche miraba por enésima vez La hora de los hornos y Memoria del saqueo, ambas de Fernando Solanas. Así como en los '80 me hicieron tragar la ampulosa parodia radical de La República perdida en Historia, hoy deberían hacerle ver esto a los chicos en el colegio. Y no solo a ellos, sino a sus padres y abuelos que viven con una concepción tan equivocada de la política.

Tengo miedo, porque mi raid por Capital y conurbano de ayer me hizo ver que las cosas no son tan claras como versa la cadena de blogs genéricos a favor del FPV, de la cual participo leyendo y opinando a favor.

En mi trabajo no les interesan las elecciones, sino que están más preocupados en bostas tipo Zeitgeist y demás teorías conspirativas. Un muy buen amigo se compró una katana para rebanar zombies cuando el mundo se vaya a la mierda.

Salgo de ahí, voy a la Facultad, esta vez contento porque tengo a mi profesora favorita, un lobo estepario que conoce de la vida como ninguna otra persona. No por nada, es titular de la cátedra de literatura rusa, una de las que mejor entendió al hombre como Ser. Es de las que te conecta lo que enseña con este mundo, nunca lo aísla, y aborrece citar teorías literarias o sentarse en la torre de marfil para desgranar un texto. Y está en contra de la propuesta oficialista. Me entristezco.

Bajo en Constitución. Se escuchan bombos y bombas. Veo a los trabajadores peregrinar, una verdadera fiesta. Me alegro de que así sea. Veo que han olvidado como los garcó Moyano en los '90 al llenarse los bolsillos mientras sus padres quedaban en la calle. Pero me alegro igual, aunque una señora me toma del brazo y me dice: "Fingí que estás conmigo porque tengo miedo de que me violen". La acompañé hasta la parada del 148, oyéndola despellejar a D'Elía por soberbio y a Néstor por creer que en sus manos y sólo en sus manos está nuestro destino. No estuve de acuerdo, sólo me entristeció su ceguera.

Llego a mi Bernal Oeste. El viento levanta polvareda en las calles de tierra, mis vecinos me preguntan si me tuve que comer la manifestación y critican a Néstor, Moyano y D'Elía. No lo puedo creer.

Gente, tengo miedo. Porque esos 4 estratos de la sociedad (intrascendente, alta, media y pueblo) no leen los blogs que tienen el banner de Cris/Pasión o Prensa Canalla. Tampoco se dejan llevar tanto por los medios como ustedes creen, subestimándolos. Creo que se está haciendo una campaña horrible, con frases que podría haber dicho tranquilamente Lilita (la profecía my way or the highway fue malogradísima).

Tengo miedo porque sé que este modelo es imperfecto, pero es el que más se acerca al que yo pretendo para el país. Me gustaría que se abra un debate sobre la nacionalización del petroleo y el gas, que significa una renta mucho mayor que la del campo para el país. Me gustaría que se aclare por qué se le dió concesión por 20 años a 3 canales de aire y ahora se habla de la Ley de Medios. Pero no es momento de buscarle la cuarta para al gato tullido, sino de apoyar, más que con ellos, contra los otros.

Tengo miedo de que por hacer camapaña para esa franja de votantes que ya tienen asegurados pierdan a mucha gente que va a poner su opinión confusa en un sobre a favor del colorado impresentable.
Tengo miedo de que vuelva el noventicidio. Pero tengo ganas de ver a la gente convencida. Porque muchos creen desde sus pseudointelectuales blogs que el pueblo está con nosotros, pero están muy equivocados. El pueblo estuvo con Menem, aún después de haberles quitado el trabajo y la dignidad. Y hay que decir la verdad: Néstor es pésimo para dar discursos, hace lo que haría yo en su lugar, se le sale la cadena y empieza a tirar mierda para todos lados. Y la gente prefiere la tranquilidad impostada en un comercial de campaña mal editado y con lugares comunes. No hay que ganarse a los peronistas, hay que ganarse al pelotudo medio argentino. Y si es necesario mentir, que se mienta.

Sé que los blogs que escribimos genéricamente (todos hablamos al mismo tiempo en contra del Grupo Clarín, todos defendemos a D'Elía y criticamos a Susana) buscan un modelo social parecido al que busca el gobierno y al cual adhiero, pero no alcanza. Si el PRO se acerca en esta elección, es muy probable que gane el 2011, y ahí sí que agarro mis cosas y me voy de este país. No vale la pena pelear por un pueblo que se equivoca de manera tan grosera tantas veces seguidas.
Como leía en un artículo de Página/12 hace dos días, la proclamada democracia de internet es una mentira: el sometido no va a dejar de estarlo por la existencia de internet y su voz plural. Y creo que el futuro de este medio está en tratar de buscar una manera de hacer cambiar el status quo. Tiene las armas, dependerá de quienes la manejan, y si siguen juntándose en grupitos autocomplacientes o buscan como llegar al pensamiento del hombre medio. Si las armas se usan mal, puede volverse una nueva televisión y ser inofensiva.

Si, por ejemplo, tomamos un tema como las candidaturas testimoniales, y le preguntamos al pueblo, lo que ven es el miedo a perder. Parece que se hubiera olvidado que De La Rúa se fue, en gran medida, gracias a perder esta elección, y que Cristina se aseguró el 99% de la futura presidencia arrasando en 2005. Pienso, y ustedes me dirán su opinión, que en lugar de haberle dado la jefatura de Gabinete, podrían haber preparado y guardado a Sergio Massa para este momento, y rodearlo de una Nacha o Carlotto y algún peso pesado o intendente conurbano. Ir mostrándolos por un año, excluirlos de los temas ríspidos, y largarlos a la arena de un año para el otro. Las cómodas paparruchadas que il popolo adora.

Esto es como una charla de mate, un café, elijan. Diferentes temas, opinen del que quieran.

Queda escrito.

Todo Nocivas

2009-04-29T09:32:00.004-03:00

Fiebre porcina (o, si querés quedar cool, influenza)

Así como Chupete dijo "el gato se comió al pato", ¿el chancho se comió al mosquito?

Así comenzó el virus:

De alianzas y testimoniales.

Se anunció formalmente la lista de candidatos provinciales testimoniales por Bahía Blanca del partido de la gente/Nueva Provincia, les paso los 3 primeros lugares:
1. Videla
2. Masera
3. Agosti

Pero...la franja opositora va a presentar batalla y presentó su propia lista testimonial:
1. Anaya
2. Astiz (representante de las caras jóvenes de la política local)
3. El Tigre Acosta

Si no conocen la filosofía del lugar, lean ESTO y verán.

Queda escrito.

¿La cultura es la sonrisa o la mueca triste de Pagliacci?

2009-04-26T00:58:00.009-03:00

Allá por 1999, cuando asumió el poder la Alianza, recuerdo haber visto un recital festejando la vuelta de la seriedad a la casa Rosada que me provocó comentarle a mi hermano "El regreso de los muertos vivos. Andá sacando las remeras fluorescentes que volvieron los '80". A la distancia, en un momento en el cual creo que todo se nos ha ido de las manos a nivel moral más que político, me pregunto:
¿Qué sería de un artista en el poder? Porque nadie se debate si es correcto que economistas sean candidatos, si la carrera de abogacía es la habilitante para aspirar a cargos públicos y, peor aún, si es normal que empresarios se aboquen a sembrar pánico e incertidumbre queriendo acceder al poder. Si bien poder y arte son palabras que no se han llevado muy bien desde edades en que ésta última sólo se daba a partir de mecenas, hay numerosos ejemplos de hombres de artes que han intentado servir a su pueblo desde un lugar de compromiso público. Luego de años en que los medios mundiales les han lavado la cabeza a la gente para que piensen que la política sirve sólo para robar (los que ejercen ese arte han hecho mérito, cabe reconocerlo), hoy el ser humano medio vota a De Narvaez mientras ríe cuando ve a Schwarzenegger dando un discurso.
Sin contar a los EE.UU., cuna de los más impresentables candidatos de la historia (sostenidos por el aparato del partido, algo tan criticado acá y, sin embargo, sostenido sin cuestionamientos en el país admirado por los imbéciles de derecha locales), busquemos cuatro ejemplos de artistas devenidos en políticos:

I. Mario Vargas Llosa, Perú, 1990: De un hombre que ha sabido escribir las páginas más importantes del Perú -desde Francia- del boom -de ventas- latinoamericano, uno espera un cierto grado de coherencia. Cuando el pueblo peruano pedía ingresar al mundo, confeccionó loas a Cuba. Luego de declararse agnóstico, se alió a conservadores y cristianos. Vaticinó al pueblo un plan de austeridad total que atemorizó a las dos únicas clases existentes en el país, la alta y la baja. Perdió contra un desconocido Fujimori y se autoexilió en su querida Francia, perdiendo la nacionalidad y los cojones. Se dedicó a escribir sobre Madame Bovary y continuó con sus novelas intrascendentes.
Conclusión 1: La mayoría de los artistas no saben enunciar lo que el pueblo quiere escuchar y adolescen al labrar alianzas, que sería el 75% del ars política.

II. Rubén Blades, Panamá, 1994 y 1999: Junto con Chabuca Granda, son los dos únicos artistas de la América hispanoparlante que han sabido congeniar lírica de protesta con música interesante -sepan disculpar, pero no creo que lleguen a su nivel ni Víctor Jara ni Silvio Rodríguez, perdón, no me entran-. Pero a nivel político, las claras ideas anti-dictadura, anti-imperialistas de Blades se esfumaron. Puede llamar la atención de los poco informados acerca de ese país que sólo conocen a Rubén y a Mano de Piedra Durán, y deducen que el compositor del himno nacional, al presentarse en dos elecciones, arrasaría. Un tibio 20% no le alcanzó para llegar a la presidencia como a Néstor, sino que lo ubicó en tercer lugar entre decenas de candidatos. Pero viene lo peor: luego de años de duras críticas a las dictaduras de Torrijos y Noriega, hoy Rubén es Ministro de Turismo (¡como lo fue el Dani!) de Martín Torrijos. Sí, sí, el hijo del dictador.
Conclusión 2: Si se dice que a los políticos hay que juzgarlos por lo que hacen y no por lo que dicen, a los artistas -según los artistas- hay que apreciarlos por lo que dicen, y no por lo que hacen.

III- Fernando Solanas, Argentina, 2007: Autor de quizá dos de las mejores obras del cine argentino -La hora de los hornos y Los hijos de Fierro-, comenzó su carrera en publicidad, y fue el primer hombre en abordar el tema de la reforma de la ley de Medios de la que hoy tanto se habla. Siempre desde un lugar marginal a los grandes grupos de concentración de poder, sus propuestas fueron indefectiblemente rechazadas en el seno del Frente Grande -la inclusión de Jaime de Nevares es un ejemplo-, hasta que finalmente fue invitado a retirarse junto con la franja izquierdosa del moviemiento ante un volantazo a la derecha, próximo a las elecciones de 1995. Su piso y techo de adhesión nunca ha llegado ni superado el 10%. Hoy, de tozudo nomás, se para frente a un Gobierno que está aplicando muchas de las medidas que, a principios de la década pasada, el pregonó.
Conclusión 3: El artista íntegro no sabe darse cuenta de que a la gente no le interesa la integridad más que en teoría. Cualquier argentino, en un hotel, se roba los jabones. El artista íntegro es como un político poco íntegro: no da el brazo a torcer ante el rival, aún cuando éste le dé la razón.

IV- Vaclav Havel, Checoeslovaquia y Rep. Checa, 1989-2003: Un hombre de letras del montón, partícipe de la Primavera de Praga del '69 e impulsor de la Revolución de Terciopelo del '89 -los checos sí que saben intitular sus revueltas-, Havel estuvo durante más de una década preso por la dictadura comunista de su país, para llegar a la presidencia de Checoeslovaquia en 1989 y renunciar en 1993, tras ver frustrado su sueño de mantener dos culturas hermanas unidas en una nación. Sin rendirse, fue el primer presidente de la República Checa en 1993, y mantuvo su cargo 10 años.
Como me decía una profesora especializada en el tema, si en aquellos años uno se cruzaba con un checo y le preguntaba como andaba el país, la respuesta por defecto sería "económicamente mal, socialmente perfecto". Amigo de Lou Reed, fanático de Frank Zappa, cristiano de diálogo, tuvo relaciones espirituales con los EE.UU. en el momento en que nosotros las carna-valizábamos, y recién luego de varios años, vió realizado su sueño de expandir la Unión Europea hacia el Este, para servir a quienes más necesitaban refugiarse en su seguridad. Se plantó en Harvard a decirles a los Norteamericanos como olvidamos que no somos Dios.
Motivó juicios morales comunismo, no sólo juicios penales. Hoy, en nuestro país, vemos como a pesar de encarcelar a todas las FF.AA. actantes durante la dictadura, una gran parte del pueblo aún seguirá ponderando sus crímenes.
Tomemos dos citas de un jefe de Estado desconocido en este lado del mundo, alguien que estuvo muy lejos de ser un gran Presidente, pero que luego de tres intentos fallidos en mi búsqueda, puede ser un mínimo hallazgo.

Sobre el comunismo:
“Mis queridos amigos ciudadanos: durante cuarenta años, ustedes han escuchado de quienes me han precedido en este día diferentes variaciones de un mismo tema: cómo ha florecido nuestro país, cuántas millones de toneladas de acero hemos producido, qué tan felices somos, qué tanto confiamos en nuestro gobierno, y qué brillantes perspectivas nos esperan.(...) Vivimos en un medio ambiente moral contaminado. Estamos moralmente enfermos porque nos hemos acostumbrado a decir una cosa y pensar otra. Hemos aprendido a no creer en nada, a ignorarnos mutuamente y a pensar sólo en nosotros mismos. Nociones tales como amor, amistad, compasión, humildad o perdón han perdido su profundidad y sus dimensiones (...) El régimen anterior redujo al hombre a ser un medio de producción y la naturaleza a ser una herramienta de producción. Así, fue atacada tanto su esencia como sus relaciones mutuas. El régimen redujo personas dotadas y autónomas a ser simples tuercas y pernos de una máquina monstruosa y grande, ruidosa y apestosa.”
Discurso de año nuevo de 1990 a Checos y Eslovacos.

Sobre el mundo posmoderno:
"Hoy, la única esperanza verdadera de la gente es la renovación de nuestra certeza de que nos encontramos enraizados en la tierra y, al mismo tiempo, en el cosmos. Ser conciente de esto nos dota con la capacidad de la trascendencia personal. Políticos y foros internacionales pueden reiterar miles de veces que la base del Nuevo Orden Mundial debe ser el respeto universal a los derechos humanos, pero eso no significa nada en tanto ese imperativo no derive del respeto al milagro del Ser, el milagro del universo, el milagro de la naturaleza, en fin, el milagro de nuestra propia existencia."
The need for trascendence in the postmodern world.

Conclusión IV: El artista tiene el don de darse cuenta de que no todo en política se refiere a estar económicamente ordenado, sino humanamente en paz, un contrato moral que no se sella en reportajes con Majul ni en medio de conflictos que ponen en peligro a la democracia.

Un artista no puede vivir en otro sistema que no sea la democracia. Y en estos tiempos es una verdadera lástima que los artistas no tengan el cerebro ni el espacio para informar a las masas acerca de lo que está sucediendo. Desde hace un año, en nuestro país hay un modelo democrático que se apoya en 26 años de democracia, y otro anti-democrático que se basa en más de media historia de dictaduras y una década de neoliberalismo. Sería bueno tener un artista que sea capaz de discernir y decir esto, y que su mensaje llegue al pueblo. Lamentablemente, no lo hay.

Queda Escrito.

Dos países tibios. Un país caliente.

2009-04-20T10:24:00.005-03:00

Fernando Peña fue siempre el ejemplo de personaje que me desagrada profundamente. De esos que hablan "en nombre del arte" y no son capaces de enumerar más de 3 libros que hayan leído. De esos que te hablan de que un artista debe romper moldes y ser revulsivo, y cuando le preguntás el significado de la palabra no saben definirlo y te escupen un "sos un boludo vos". De esos que prefieren resguardarse bajo el paraguas del pop art para justificar que miran todos los programas de chimentos y extraen sus monólogos de las discusiones de Rial con la modelo o invento de turno. De esos que esperan todo el tiempo que te fijes en su envoltura o decisión sexual para anular todo intento de debate, porque a un autoritario de zona norte no le interesa debatir. Es más, debe lamentarse no haber llegado acá con su acto berreta de pseudo Parakultural (20 años después, no sorprende a nadie, los verdaderamente talentosos de esa época o se retiraron al estblishment o murieron) en la época de los milicos, en parte porque se hubiese sentido más reflejado en su ideal, y en parte porque alguien se hubiese al menos sonrojado con su inofensiva pantomima para nenes de 14 años. A esta altura, y creo que desde siempre, los personajes de Peña no son más transgresores que la imitación de Menotti de Sapag. Además, es uruguayo, y seguramente hubiese tenido el mismo tono discriminatorio si un tupamaro hubiese estado en su mesa, frente a cámaras (fuera del aire lo hubiese elogiado, obvio)

Jorge Lanata es un tipo al que le gusta rodearse de estos falsos transgresores, porque adora vender la imagen de periodista que va más allá. Como toda esa generación que creció bajo la figura de Bernardo, trata de hacer todo lo posible para que no lo miren los mismos ojos que lo vieron al dino, o mejor dicho, que lo miren los mismos ojos, pero azorados. Y bien, su táctica es fumar en cámara, imitar al periodismo-show sin contenido, o bien darle espacio a gente "re loca" pero insertada dentro del mainstream, como Peña o La Bersuit. Sin pantalla, se va a un tenebroso canal 26 (que no sé ni mi ineteresa si cambió de dueño, pero me extrañó que le hayan dado aire) y decide armar un show de vedetongas para comenzar su ciclo post fracaso editorial.

Luis D'Elía militó con Pérez Esquivel, con Germán Abdala, con el padre Enrique Lapádula y, durante los noventa, se mantuvo cercano al vapuleado Grupo de los 8 que vió en el PJ del momento lo que Kirchner y otros veían y callaban. Fué el referente de Naomi Klein cuando ésta anduvo por nuestras tierras.
Auténtico profeta del odio, en el sentido de Jauretche, hizo lo que muchos quisiéramos: logró la liberación de un preso político, hizo colapsar la corrupción del sistema policial encubridor, abofeteó a un secuaz de Pando y, pocos recuerdan, rodeado de un grupo de baqueanos, de gente "del CAMPO", desbarató las tranqueras de un magnate estadounidense.

Este no es tiempo de tibios, el poder de las flores fracasó hace décadas (es más, hoy no crecen floren ni trinan los pájaros en los campos, sólo vemos el arpa de brotes artificiales), hoy es tiempo de hombres calientes, ni fríos candidatos (el pánfilo de Scioli), ni tibios opositores (el pánfilo de Cobos).
Todos ellos serán escupidos de la boca de la Historia. Porque ella es la que convierte en mitos a las políticas del hoy. La gente transcurre, deviene, se deja estar. Como me dijo un remisero el otro día: "a mí me gusta De Narvaez porque se ríe lindo, además con mi mujer siempre lo miramos para ver que tiene en el cuello". Ya no respondo a esas cosas, pero en mi interior me dije: Surcando su yugular tiene tatuada tu dignidad, TIBIO.

Wagnerian Rock

2009-04-14T00:52:00.006-03:00

Si hay que hablar de las caras ocultas detrás de lo que la monada hoy denomina rock ochentoso, no cabe olvidarse de tres productores-artistas: Giorgio Moroder, Nile Rodgers (de quienes ya he hablado infinidad de veces acá) y Jim Steinman. Tomaremos al último, creador de una sub-especie denominada Wagnerian Rock.

Buddy de Meat Loaf de toda la vida, sus mejores composiciones han sido interpretadas por el hombre a quien su seudónimo le sienta perfecto. La admiración de Steinman por la opera decimonónica de Wagner y la wall of sound "creada" por Phil Spector (¿o robada a Joe Meek?) lo llevó a pergeñar un estilo épico, que en sus alaridos y variaciones casi teatrales forjaron el sonido típico de una década (por grasa que suene, hubo un olor a década. Si tuviesemos que definir el aroma de los 2000, ¿que diríamos?)

El derroche de pompa épica que les salta cuando abren el blog es una de las dos canciones que Steinman grabó para la banda de sonido de "Streets of fire", de Walter Hill. Siguiendo con las ponderaciones, Hill fue uno de los mejores narradores estadunidenses de las últimas 3 décadas del siglo XX, y en esta, una "fábula de rock 'n' roll", no se priva de crear un ambiente rockabilly en el cual un Michael Paré (¿?) exiliado regresa, cual héroe griego, a salvar a su doncella gritona de las garras de un Williem Dafoe punkie. Siii, un guiso digno de disfrutar. Tal vez porque fue la primera película que ví cuando salió el cable local en mi pueblo (la segunda fue una de Chuck Norris de la cual no querrán oír hablar), siempre tuve un sentimiento especial hacia Streets of Fire.

Por eso, si querés hacerme feliz no me pongas a los ñoños de Weather Report ni al palurdo de Springsteen, sólo tirame una línea de bajo de Bernard Edwards, un temita de Giorgio con Donna Summers o una imagen de Diane Lane haciendo mímica con las gambas abiertas sobre una pista de Jim Steinman.
En los '90, con un Emilio Estefan comandando la máquina de hacer chorizos grasosos, o en los '00, con un Timbaland jugando a ser el Rey Midas inverso (todo lo que toca lo convierte en mierda), por más que hace un par de décadas "Holding out for a hero" de Bonnie Tyler (Wagnerian en su apogeo) te haya exasperado, no se puede dejar de aceptar que suena tan potente en comparación con estas Britney cantando sobre bases de Commodore 64.

K-Men Origins, pt. 1: Magneto

2009-04-11T17:25:00.003-03:00

Buscando América, Cap. 5: Brasil

2009-04-03T23:58:00.004-03:00

En el quilombo dos Palmares no se vivía una orgía permanente como podría ilustrarnos cualquier relato realista-mágico, ni un sufrimiento permanente del pobre negrito, como ridiculizan las telenovelas brasileñas. Pero se vivía, aunque el libro de Historia de Ibáñez prefiera contarte la historia del feudalismo medieval en Europa antes que nuestra historia.

El Quilombo dos Palmares tenía una organización política, civil, con las mismas características de cualquier república. O reino, como gustaban en llamarlo. Era una ¿típica? organización gubernamental americana, de raíz africana, y allí fue donde el africanismo tuvo, ante el incipiente mercantilismo y el inexistente marxismo, una filososía de vida que desde aquel continente, salvo por Angola, ignoran.

Todo esto serían palabras sin sentido si mi búsqueda no se orientara a una Nueva América. Una nueva organización que desdeñe los conceptos de República occidentales, ese concepto que los portugueses intentaban inocularle a los esclavos en la fazenda para mantenerlos dóciles en su servilidad.

Ahh, las muchachas progres se asustan ante la idea de vivir en un Quilombo.
Las muchachas serias dirán que mi idea es insustentable.
Los muchachos que luchan por un mundo mejor se asustarán ante un concepto de "reino".

Quiero ver a toda esta gente coherente cuando el duende Zumbí dos Palmares, nuestro líder negro de todas las razas, retorne.

Eu quero ver, quando Zumbi chegar.

Zumbi é senhor das guerras
Zumbi é senhor das demandas
Quando Zumbi chega, é Zumbi quem manda.

Vuelta de ¡Obrigado!

2009-04-01T23:34:00.003-03:00

Pidió una calle en su nombre
si ganara el Mundial.
Si llega al 3650,
dénle Ciudad de la Paz.

Teacher: don't teach me nonsense

2009-03-29T18:06:00.002-03:00

No capitalism.
No Marxism-leninism.
Africanism

Fela Anikulapo Kuti

Buscando América, Cap. 4: Bolivia

2009-03-29T17:17:00.004-03:00

Today's
politic
is
tomorrow's
mythology

Mondo Ñoño

2009-03-27T00:55:00.003-03:00

¡Que nerd se ha vuelto este siglo!
Que te intervengo la señal del canal, que como venganza te hackeo el site.
¡Déjense de pavadas! En mi época, si teníamos algún problema nos arreglábamos como hombres... plantándote drogas en un jarrón.

La batalla anti-naval

2009-03-25T05:39:00.002-03:00

Gente, estaba buscando material para sumar a mis subjetividades sobre lo que ha representado este feriado, y me topé con una página llamada la historia paralela
Sinceramente, me dió asco, pero no su existencia porque, si bien es repugnante, la web existe para eso, para que cada quien pueda tener su voz, por más incoherente que parezca.
Me asqueó el hecho de saber que se puede postear tranquilamente allí, y que ninguno le haya dado batalla.
Creo que deberíamos comenzar nuestra lucha dialéctica en ese lugar. Arruinémoslos, no sean vagos ni cagones, no vale comentar en los blogs donde todos estamos de acuerdo o un poquito en desacuerdo. Esto va en serio, dicen cosas horribles en ese lugar, chequéenlo y díganme si no es así.
En un par de días borro este post, así que díganme quiénes se prenden.

LA Ley.

2009-03-19T07:50:00.004-03:00

Si querés saber porque el Grupo Clarín está taaan enojado, cubre con helicóptero marchas de 100 personas y le da espacio a gente olvidada como ese que había perdido un diente, ACÁ tenés el porqué.
ACÁ también, por si no pudiste leerlo

ACÁ también, por si querés pasarselo a algún amigo.

Este es un paso gigante para quienes perdimos años estudiando cine y TV, para luego darnos cuenta de que el medio es un rejunte de apellidos "ilustres" y nido de malformados cerebrales.

Buscando América, Cap. 3: Uruguay

2009-03-15T20:05:00.005-03:00

Repasemos, luego de mi digresión en caliente.
El capítulo 1 de mi búsqueda se refería a todas las creencias sincréticas latinoamericanas sintetizadas en la diosa venezolana María Lionza, y el segundo al artista en todas las facetas, representado por el chileno Alejandro Jodorowsky.
El tercer capítulo me marcó a fuego, ya que tanto Alberto Breccia primero, y luego su hijo Enrique (argentino este último), han marcado, desde su arte, la visión que siempre intenté plasmar en mi inédita carrera como relator.
Mucho, mucho antes de Miller (autor que no me dice nada), su juego de sombras, sus dibujos recortados sobre el negro han sido un sello en el tuétano de mi ser, como sombras blancas buscándose en el abismo.
Hoy hay un Risso que publica en DC y millones de autores y dibujantes desconocidos para la masa que publican alrededor del mundo, pero Breccia fue como un abuelo para aquellos que, en lugar de comenzar con Spiderman o Batman, nos formamos con D'artagnan, Skorpio o Fierro.
A continuación, Breccia negro, una antología que compré hace muchos años en el kiosquito que está a la salida de la Línea C en Constitución por $5, pero que vale millones.

Canto de guerra conurbano

2009-03-13T01:13:00.004-03:00

A ver, estoy muy enojado. A saber: hoy me levanté relativamente temprano, y veo en ese canal horrible (América) una procesión de la asqueante farándula argentina hablando con toda soltura de la situación del país y la pena de muerte.
NADIE HACE NADA POR LA INSEGURIDAD, decía el título ante las opiniones de subnormal que casi siempre vierte el judío Chiche moviendo una lapicera (¿para parecer serio, será?).

Dos cosas. Ese párrafo fue un test: seguramente van a aporrearme por decirle judío (no es un insulto, es otra fuckin' religión, de esas que no hacen nada para luchar desde las raíces contra los males de la sociedad, más que proponer soluciones extremas al problema creado que no se preocuparon por que no nazca). Seguramente notaron que el título mismo es una falacia de esos imbéciles que trabajan en los medios y no saben que intitulando así, están revelando la verdadera intención de sus jefes: que siga la inseguridad, para tener algo de que hablar.

A vos, Tinelli: compraste las 3 manzanas de la fábrica "La Bernalesa", fábrica que tus amigos milicos y Menem hicieron cerrar. La compraste por $2, a razón de que ese estupendo lugar -no quiero ni imaginar que vulgaridad pensás instalar allí- está rodeado de 2 de las peores villas del conurbano Sur, Eucalipto e Itatí.
La Itatí está lejos, pero ya comprarás a alguien para que te la limpie. Pero lo que hiciste en la Eucalipto -mayor fuente de paco del país, a pesar de ser pequeña- no tiene nombre: hiciste construír casuchas de ladrillo hueco en su fachada, para que tus inversores extranjeros, al llegar por Dardo Rocha, no vean lo que rodea tu Hollywood berreta.
Estás haciendo lo mismo que quisieron hacer los militares para el Mundial, hijo de mil putas.

A vos, Susana: mientras vos invitabas a Menem & Co. a Miami, te regocijabas en tu vida vacía noventosa y capitalista, esos "marginales" que hoy querés que sean ejecutados por escuadrones de la muerte nacían, se criaban, y sembraban su odio hacia una clase anti-social que acude a ellos sólo cuando busca puntos de rating para saciar su instinto de competencia y megalomanía.

"Los marginales nos están matando", lloran por cámara. ¿De que clase social era el piloto de TC que atropelló a un bebé, o Sebastian Cabello? ¿De que clase social es quien incendió los campos de Zárate hace un año? ¿De que clase social es el marido de Valeria Mazza que le roba hospitales a su comunidad? ¿De que clase social son ustedes? Las ratas no tienen clase, y la sociedad, tarada, está mucho más allá de tu florista contratando taxi-boys. Estamos en otra cosa, bebé, los marginales estamos esbozando en papel higiénico del duro la forma d eentrar a tu casa, violarte y profanar tu cuerpo de vieja recauchutada.

Pues bien, es tiempo de cosechar. Cosechar el odio, en forma de bala. Cosechar la impotencia, en forma de violación. Cosechar la injusticia, en forma de muerte gratuita.

Hablan de como el aborto bajó la inseguridad en EE.UU.: idiotas, no saben que acá aborta la chica de mentalidad yogur Ser-Cosmo-Sex & the City que no tiene tiempo para soportar ni cargar errores de una noche con el oficinista genérico. Habría menos de ustedes con el aborto en este país, y más de nosotros.
De nosotros, porque no sé cuantos pueden saber lo que es embarrarse los zapatos con el barro de tu calle, tomar un colectivo en conurbano a doble precio de lo que cuesta en Capital, llegar a Constitución tratando de no pisar a los espectros que duermen en los escalones, tener que ver viejas estiradas quejándose de los cartoneros por calle Corrientes, mientras aquellos, tan ocupados en su digno trabajo, ni siquieran notan el bolso de cocodrilo de la estúpida que busca una Buenos Aires clon mersa e indefinido de ciudades tan lejanas como Paris.

No suelo usar este tipo de lenguaje, pero me cago en las Instituciones de este país, que son perfectas porque permiten que, poquito a poco, se vaya instalando la anarquía y la guerra civil.
No veo la hora de que todos esos pelotudos que hablan por sus adefésicos medios deban agarrar un fusil para defenderse de las huestes conurbanas.

Espero las opiniones de todos los que pasan por acá, al menos unos minutos, de los que me aprecian o no soportan este espacio, en parte porque me interesa saber que piensan, esta vez más que nunca.

Buscando América, Cap. 2: Chile

2009-03-10T18:38:00.003-03:00

Alejando Jodorowsky, nacido en Chile, ciudadano del mundo.
Él representa todo lo que un artista debe ser, en un tiempo en que los artistas ya no son.

Buscando América, Cap. 1: Venezuela

2009-03-08T14:19:00.005-03:00

Todo surgió a partir de cursar y recursar griego y latín. Algo no me cerraba, como que no me decían nada sobre mí esos idiomas tan cerrados y lejanos. No caigo en el simplismo de sólo juzgarlos por ser lenguas muertas, sino que, en sus culturas y herencia, entreveo lo peor del ser moderno, y muy poco de lo que me gustaría que nosotros seamos como continente.
Ha pasado más de un siglo desde el "Ariel" de Rodó y las cartas de Martí. Revoluciones, "evoluciones", y los traumas que todos conocen.
Y creo que esta crisis de la que todos hablan -y muchos aprovechan-, crisis que nosotros no sentimos porque siempre estuvimos igual, debe tomarse no como un trauma, sino como la oportunidad de dejar de lado modelos toscos que hemos tomado de culturas lejanas, para así poder concentrarnos en una sola nación, dejando de lado fronteras políticas, y uniéndonos como un gran pueblo, con creencias pre y post colombinas, con un color urbano diferente a esas luces de neón que agobian nuestra identidad y convierten a nuestras ciudades en calcos berretas de Parises, Madrides y Nuevayorques genéricas, con tonadas heterogeneas, alejadas del español clásico que no denomina un 10% de lo que podemos llegar a visualizar en nuestros campos, selvas y esteros.
No hay socialismo, democracia o institución moderna que refleje lo que somos, por eso me encaminaré, con mi biblioteca de papel y sonora -siempre tuve la idea de que 15 platones no me dicen tanto como un Asturias o Rulfo, y de que una Chabuca Granda supera a enésimos Dylans-, con mis limitaciones y prejuicios, a descifrar, lugar por lugar, a estos símbolos de Latinoamérica, sin explicarlos, sólo mostrándolos, oyéndolos o leyéndolos, para que puedan juzgar por sí mismos si mi aborrecimiento hacia la cultura grecolatina es parte de una imposibilidad de aceptar la herencia o una justa reivindicación.

Click sobre la imágen si quieren conocer más de la diosa.

¡Duro!

2009-03-06T05:56:00.002-03:00

Conmigo vienen, vienen los de atrás
Conmigo vienen, vienen los de atrás
conmigo vienen, vienen los de atrás
los de atrás vienen conmigo, vienen los de atrás.

Yo vengo de atrás, yo vengo de abajo
tengo las uñas sucias porque yo trabajo.
Me he pasado toda la vida mezclando cemento
para mantener a los gringos contentos.

Tu no sabes todo lo que yo cosecho
para dormir debajo de un techo.
Pero yo no soy blandito, yo no me quito,
tampoco me criaron con leche de polvito.

Soy la mezcla de todas las razas:
batata, yuca, platano, yautia y calabaza.
No me vendo ni que me paguen:
a mi orgullo le puse un candado y me trague la llave.

Si hay que pelia' pues peleo con cuchillo
pistola hasta con guantes de boxeo.
Y si salgo herido pues, ni modo,
para curar los golpes alcohol con yodo.

Villa, caserio, barrio todos los proyectos
los deformados marginados todos los abyectos.
Caminando firme, recto, directo
sin arrodillarnos, bien paraos, erectos.

Venimos caminando por una cuerda finita
pero a nosotros no nos tumba ni la criptonita.
Nos tiene miedo el presidente
porque el héroe de una nación es el terrorista de su oponente.

Oye conmigo viene Panamá, el chorrillo y curundú
también viene el Callao en Lima, Perú
Desde Tijuana hasta Chiapas
También viene Tepito.
En Argentina Villa 31, Villa Fiorito.
Caminando con elegancia, los de Chile
desde las Araucanias hasta Villa Francia.
En Puertorro si no la haces, tienes que hacerla,
tambiÉn conmigo viene la gente de La Perla
Villa España, Covadonga, Barboza y Oren,
fuertes tierras, Canales, las Monjas también,
ojala el barrio 13 y el 18 se unan,
Agua Blanca de cali, medellín las Comunas,
ciudad Bolivar en bogotá que es la que hay.
Chacarita en Paraguay, barrio Borro en Uruguay.
Brazil y todas sus faVelas,
Barrio Pinto Salinas y el 23 de enero en Venezuela

conmigo vienen, vienen los de atrás
conmigo vienen, vienen los de atrás
conmigo vienen, vienen los de atrás
los de atrás vienen conmigo, vienen los de atrás
sin mirar pa´tras vienen los de atrás
mirando pal´frente vienen los de atrás
conmigo vienen, vienen los de atrás
los de atrás vienen conmigo.

In memoriam

2009-03-03T23:23:00.003-03:00

The Peanut Butter Solution

2009-02-27T01:13:00.003-03:00

Ya está. Por fin la encontré.
¿Vieron esas imágenes de películas que guardan desde niños, pero que no encuentran la manera de definir un actor, un detalle para buscarla en la web?
Bueno, ante esta huella difusa en la memoria, no hay Internet que valga.
Yo busqué "child hair brush that made animated paintings" (seguramente esto saldrá entre las búsquedas ridículas de algún blogger angloparlante, pero qué va), y la encontré. Mi vellocino dorado.
Recuerdo haberla visto durante plena fiebre por Chatrán (ajena, odio a los gatos), allá por finales de los '80.
Luego, ya en Buenos Aires, grandote boludo, a finales de los '90, por Azul/Canal 9. Como no la agarraba desde el principio, siempre me esquivaba su título.

The Peanut Butter Solution es canadiense, de 1985, y es el film para niños más incoherente, y por lo tanto genial, de la historia.

La madre deja a los chicos una semana con el padre, un pintor venido a menos que sufre, seguramente porque la mujer se fue a "replantearse" algunas cosas.
Uno de los dos hijos, con su amiguito oriental, encuentran una casa abandonada, y éste se aventura. algo ve adentro, que lo desmaya del susto. El shock le hace perder el cabello, y entra en una gran depresión que el padre amaina con un horrible peluquín pegado al cuero cabelludo con plasticola.
En medio de un partido de soccer, al pibe se le cae el gato, y todos se mofan de él, ergo, gran depresión.
Una noche, oye ruidos en la cocina. Cuando baja, ve a unos viejitos homeless a quienes les había dado unas monedas en la cocina. Resulta que son los fantasmas que lo asustaron en la casa abandonada, y ahora quieren reparar su error dándole al pibe un ungüento en el cual la mantequilla de maní es el ingrediente secreto (díganme quienes la hayan probado: ¿es dulce, salada, rica, horrible como todo meal yanquee?). Le aconsejan que no use mucho, porque trae consecuencias indeseadas.
Obviamente, el chico se pasa como para un batallón, y su amigo el chinito cree gracioso pasarse la solución por su zona púbica (¡!)
Al día siguiente, comienza a crecerle el cabello a razón de centímetro por segundo (¡Cómo lo envidio!)
A todo esto, llega a la escuela un nuevo profesor de dibujo, Il Signor, un viejo con cara de pedófilo que echa de la clase a pelucón por ponerle fantasía a una naturaleza muerta.
Acá da un vuelco la película, porque comienzan a desaparecer niños en la ciudad, entre ellos nuestro protagonista. La hermanita, una dulce, y el chinito, ven en una librería unos pinceles extraños a la venta. Al parecer, las serdas están hechas con cabello de su hermano. Pregunta al vendedor quien trajo esos pinceles, y descubre al Signor, con un tapado de cabello de su hermanito, repartiendo pinceles por la ciudad.
Lo sigue en bici hasta el taller (esa es la escena que esta grabada en mi mente), y descubre que tiene a su hermano secuestrado, y a todos los niños del pueblo trabajando para él, cortandole el pelo para hacer pinceles mágicos.
Con estos pinceles Il signor pinta cuadros animados (técnica de pantalla azul). A partir de allí, llega la liberación de peluca, vuelve la madre, Signor encarcelado, y todos felices.
Fin

A continuación pueden verla online. Tiene un dejo de "Los 5000 dedos del Dr. T", otra gran peli para niños de los años '50.

Gravity Rainbow

2009-02-23T02:18:00.003-03:00

Basta de ñoñéz.
La realidad vuelve a galoparme.

El viernes tengo que rendir final de Literatura Francesa. No la soporto.
Sean Penn gana el Oscar haciendo de Hugo Araña en Matrimonios y algo más. Me entero de que murió Vampira (había estado mirando videos de ella hablando de Ed Wood hace unos días, lo que confirma que o soy Nostradamus o soy piedra), y de que MIA no va a estar porque acaba de dar a luz a un futuro revolucionario pop.

El día estuvo gris febrero, como a mí me gusta, y comí panqueques y pochoclos.
Empiezo a pensar en escribir un guión de una película argentina hablada en inglés sobre call centers, un disco que mezcle Afrobeat, Jorge Ben, Los Destellos y Willie Colón, y un libro sobre gente que vive en la cuenca de dos arroyos que oprimen al barrio como un puño a punto de cerrarse enérgico.

La primera noche de luna de miel en Colón, gloriosa Entre Ríos, mi -¿mujer, esposa, cónyuge, otra mitad, señora?- y yo soñamos al mismo tiempo con magia voodoo.
Yo con un demonio blanco, ella con uno negro.

El yin y el yang.

Momentos Top musicales de la fiesta

2009-02-19T20:48:00.002-03:00

8 horas, 8, de música en mp3, segurísimo de que tod saldría perfecto en ese aspecto, para que en el medio de los americanos, previo a la entrada del tan solicitado chamamé, se recalentara la bandeja.
Ahí nomás saltaron mis amigos del trabajo y zafamos.

A partir de esa noche, lo sabía, muchas canciones se resemantizarían en mis recuerdos.
Ejemplo:

Israel Kamakawiwo cantando Over the Rainbow / What a wonderful world mientras la gente ingresaba al salón: Como yo no estaba, lo llamé a mi hermano para ver como se oía. Sublime.

Carta Branca de Araketú en la entrada de los novios (o sea P&P) al salón. Temblaba hasta que mi hijo me saltó sobre el traje.

El mix 80's con Stop (indispensable para que Luciano y sus ángeles abandonden los asientos y levanten la fiesta -son geniales), So Hard de Pet Shop Boys y Tainted Love. Para que todos bailen, como le dicen, "americano". Ya los más pibitos iban pidiendo reggaeton. Y saltó la púa.

Me planto frente al público aregando a que no decaiga, la novia tira el ramo (lo agarra una nena de 6 años) y los anillos (lo saca una de 18), y llega el reggaeton. Highlight: La Perla, de Calle 13.

El Toro, por Barboza. Todos lloran, recordando a quienes ya no están, y bailan. Como una misa del noreste, mi segundo momento preferido antes de:

Rock & Roll de Led Zepellin. Mi cuñado deja la cocina, mi mujer, los tacos, y bailan un rock como nunca antes ví en mi vida. El momento de la noche.

Corte de la torta y fotos con What a feeling (nada de Unchained Melody, la odio), Neverending Story y God Only Knows.

Alcohol de Jorge Ben y el mix de Carlinhos Brown, todos sorprendidos porque me encargué de avisarles a todos de que no habría carnaval carioca. Estuvieron todas las versiones originales (Taj Mahal, Fio Maravilha, País Tropical y Sebastiana).

A partir de ahí, la gente comenzó a irse, y todo se volvió recuerdo. Uno de los más gratos de esta historia que comenzó un 21 de septiembre de 2005, y que hoy nos tiene aquí, en una alianza en la cual nadie tomará el helicóptero.

Las fotos para la próxima.

Look back

2009-02-09T16:55:00.002-02:00

Agranda la puerta...

Agranda la puerta, Padre,
porque no puedo pasar.
La hiciste para los niños,
yo he crecido, a mi pesar.
Si no me agrandas la puerta,
achícame, por piedad;
vuélveme a la edad aquella
en que vivir es soñar.

Miguel de Unamuno.

Foto de Patricia C

El libro de recursos de tía Erma.

2009-02-03T20:02:00.003-02:00

Y dicen que antes se consumía mejor literatura.
Hace un tiempo hice un post sobre los mejores títulos que me tocó apreciar.
Hoy, hurgando en mi archivo, encuentro el peor:
"Si la vida es una fuente de cerezas. ¿por qué siempre me tocan los carozos?"
Y, abu, con esa carita...

Los Cacho de Oro

2009-01-31T04:20:00.008-02:00

See, uno de mis placeres culpables es mirar los Oscar, desde que tengo uso de razón.
Ya se me hace algo como mirar un Mundial de fútbol: aburridísimo, pero algún sentido de la obligación del pasado me dice que debo hacerlo. Tradición lo llaman.

Y, adelantándome un mes y habiendo visto ya todos los filmes nominados, les traigo las buenas nuevas, y las malas de siempre.

Por primera vez va a conducir la ceremonia un extranjero (sin contar a Whoopie Goldberg que vino de uno de esos planetas nerd de Star Trek). Y, vieron, en época de crisis el outsourcing es lo que paga. Verizon me tiene a mí, y la Academia a Hugh Jackman. Si es un tipo con chispa como para conducir este evento, no lo sé. Pregunto, ¿Por qué no se dejan de joder y le dan el carnet vitalicio a Billy Cristal? Es el único que sabe hacerlo bien. Steve Martin rulea también, pero da la sensación de que todo lo que hace lo hace a desgano. Así y todo, es muy gracioso (chequeen sus films de finales de los 80 / principios de 90)

La lista de muertos, uff. El momento para que las chicas lloren y los hombres digan "¿Y este se murió!.. Pensé que ya había muerto..."
Entre los 200 técnicos y directores de arte, van a ver gente aplaudiendo de pie a Paul Newman, Sidney Pollack, Charlton Heston, Bernie Mac y Juliette Lewis (¿?)

Acá va mi lista, por si a los académicos les falta nombrar a alguien:
Ricardo Montalbán: Hace 15 días ¿Lo habrán enterrado con el traje blanco de La isla de la fantasía?
Pat Hingle: En el cast permanente de casi todas las películas que solía ver de chico, el Comisionado Gordon de la Batman de Burton para que lo cachen.
Sam Bottoms: Gran actor, de recordado papel principal en Last Picture Show, y secundario en Apocalypse Now.
Bettie Page: La mujer más bella de la historia... a quien el 99% de utedes creían ya muerta. Era evangelista, lo que es casi un empate con el deceso.
Charles Joffe: Uno de los pocos que ponían año a año los verdes para que Woody Allen filmara.
Richard Widmark: El Ed Harris de los '50, gran actuación en El Rata, del maestro Fuller.
Roy Scheider: "It's showtime, falks". El que más me dolió, lo recordaré en Tiburón, French Connection y la citada All that jazz, entre otras. Otra father figure privada que se va.
Don La Fontaine: La voz de todos los trailers, el hombre que con su voz nos hizo perder mucho dinero dándole heroísmo a películas que después eran un bodrio.

Ahora, las alegrías de la noche:

* No nominaron al nuevo bodrio del de Moulin Rouge ni a la remake de la pareja Di Caprio-Winslet. Los '90 terminaron, graciadió.

* Están Mickey Rourke y Heath Ledger, van a sorprenderse con el look de Motorcycle Boy cuando por fin se haga la justicia que no hizo Coppola al darle una segunda oportunidad a el tosco de Matt Dillon y no a él. Y el australiano anunció que tal vez no vaya a la ceremonia. Lástima, me hubiese encantado oír los comentarios sobre su traje negro sobre la alfombra roja.

* Tiene las nominaciones justas la peli que comenté anteriormente, Changeling: vestuario y actriz.

* Hay Fincher y Boyle nominados a director, lo que confirma que la Academia le erra siempre por uno (Zodiac) o 10 años (Trainspotting, por fenómeno social más que por gusto personal).

* Hay Marisa Tomei (baba) y Downey Junior, dos gigantes.

* ¡Está MIA nominada como intérprete para mejor canción! Lo que confirma que sigo estando un año o más adelantado a todos ustedes, chicos. Ah, una más: Murió John Martyn, exactamente 15 días DESPUÉS de que yo publiqué en mi "humilde" espacio Solid Air.

No caben dudas, o soy Nostradamus, o soy yeta. Ustedes dirán.

Las malas:

* Seguramente habrá traducción simultánea de TNT...ufff

* Sean Penn nuevamente nominado: ¿Cuando se van a dar cuenta de que ese hombre es de madera? Encima, cuando subió a recibir su premio todos esperaron un nuevo Brando-gate, y salió con una lamida de de tujes digna de Santaolalla.

* De las 5 nominadas, ninguna me despertó más que un bostezo.

* Falta comedia. Faltan Kevin Smith con Zack & Miri make a porno y Gondry con Be kind rewind, y sobran nominaciones para dibujitos (no me vengan con el rollo de la animación, para mí fueron, son y serán dibujitos). Soy d elos que no diferencian Wall-E de Cars u otras. Y esos directores, en 10 años, cuando hagan una bosta bien aburrida, estarán nominados. Raro que no empezaron a nominar a Wes Anderson o Linklater, ahora que son tan pro.

* BASTA, B-A-S-T-A de Ron Howard. Please.

* Están nominados Penélope Cruz y Brad Pitt, lo cual no se si es malo, pero significa que a cualquier tronco lo vestis de humano y puede ganar un premio.

¿El Honorary Award? Si les cuento les arruino la velada, ya les adelanté todo. Sólo les digo que es el más merecido de los últimos 30 años, excluyendo los de De Laurentis y Elia Kazan.

Luego de repasar con mi escobillón la alfombra roja, voy a un punto neutral (Cuba, tal vez) a encontrarme con la enviada a Washington emeygriega, a quien saludaré afectuosamente por entrar a nuestra tribu. Hagamos la inquisición y no la guerra contra quienes critican , amiga.

Bellezas del archivo...

2009-01-24T19:51:00.003-02:00

Miss 13/20 Carlos Casares, año 1992.
Ma que flogger ni flogger, esas eran mujeres, caray!
Se dice que se armó un gran revuelo porque la "monada" quería a Carina (al menos a mí me parece la más linda, una belleza de "época")
Pero Soledad, con su cabello llovido y su sonrisa, se llevó el trofeo, entradas para los boliches de onda de la época, donde se pasaba "marcha", y llovían las celebridades al estilo Jazzy Mel.
y parece, por la carucha de la foto, que Gabriela no quedó contenta con el segundo puesto, aunque debería estar agradecida...

Dossier del Rock Nacional, parte II: el inicio del rock en Argentina.

2009-01-15T17:52:00.005-02:00

Al llegar a la casa de mis padres en estas dos semanas de vacaciones, me dí cuenta de que había olvidado algo muy preciado: mi caja con mp3. Lo único que había en mis bateas adolescentes era la discografía completa de... SUMO. Y, como reza Mastroianni, io ricodo.

Yo recuerdo un Festival de Cine de Mar del Plata que fuí a cubrir para una revista de estudiantes. Tuve la desgracia de asistir a la premiere de "Luca Vive", dirigida por el entonces director del INCAA post De la Rúa, Jorge Coscia. Me recuerdo descostillándome de la risa frente a las imágenes de un Luca con remera de Ataque 77 (¿?) dando vueltas al monolito junto a las Madres de Plaza de Mayo, o frases del PELOTUDO del actor (así, con mayúsculas, lean esta nota y lo confirmarán) como "ezzte Pedinatto va a derminar corrtando la manzana con Sofovich".
En un momento -yo estaba en primera fila de ese bar cool con trapo como pantalla-, alguien me patea desde atras, levemente. Y ví a Polimeni, Coscia y la actriz a la cual ese Luca dientón y gordo se estaba garchando en pantalla, mirándome con cara de odio. Lo único que se me ocurrió hacer fue levantarme y preguntarles si esas canciones del film habían sido compuestas por Iván Noble. Orgulloso, Coscia (amigo de Duhalde, patotero, cineasta intrascentente) me respondió que eran de su autoría. Una basura.

Yo me recuerdo en 7mo. grado, gordito, bigotudo, tarareando algún tema de Divididos por la felicidad. Cuando uno escuchá su primer grupo de rock, tiene esa sensación como que nadie más que uno los conoce. Había descubierto Sumo en un compilado en cassete Grundig marrón de 90' que me prestó mi primo, porque mi papá le pidió que me pasara algo de música de la época, ya que había notado que grabarme Grundigs con juegos de Commodore 64 ya no me emocionaba tanto como antes de cambiar la voz y notar vellos en mis pantorrillas.
ese compilado traía El ojo blindado. Yo no entendía nada de lo que ese cantante que no conocía pero imaginaba pelado decía, y tarareaba desde mi banco "aprieto los dientes / miro a los xeneizes (¿?)/ y no estás vos". Mariana, la rubia de quien todos gustaban, se acercó -como amiga, obvio, ya dije que era gordito y demasiado hablador- y me corrigió la letra. Me quedé pasmado, y egocéntrico como era, la odié todo el año por corregirme en algo, y por matar la ilusión de que Sumo era my own private Idaho.

Yo recuerdo una tarde en gimnasia, en el colegio. Colgué mi buzo canguro con la cara de Luca (esa de la portada del póstumo Fiebre) en una barra para hacer burpis, mi tortura. De tanto pensar que después vendría el ensayo con la banda con la que hacíamos covers de Sumo -duró 2 ensayos-, alguién me robó el buzo, que había comprado en un viaje con mis padres a Mar del Plata, y que sabía nunca iba a volver a tener, ya que en un pueblo, en esa época, no existían las remeras rockeras. Después, el ensayo con camiseta de algodón Topper transpirada, teniendo que colgar el micrófono del techo de una casa abandonada que era del abuelo del baterista, porque yo tenía micrófono pero no pie (¿nadie notó que sólo quería cantar y no tocar la guitarra?). Mientras degustaba un cigarrillo sin tener que esconderme de mis padres, aparece mi viejo en medio de la sala. Venía a hacernos de plomo para llevar los equipos -en los pueblos no existen las salas de ensayo-, y todos se miraron cómplices al verme escupir el cigarrillo como un niño, cuando segundos antes ofrecía una burda imitación adolescente del italiano.

Para mí, el rock argentino comenzó mucho después de los dotados músicos de los '70, mucho más allá de las palabras pegadas con música vacía en stereo de los '80, y terminó antes del sonido copiado de los '90. Ni hablar de la mersada '00. El rock en la Argentina, quiero recordar, comienza y termina con un sólo hombre, rodeado de pésimos músicos -lo demostraron en sus demagógicas y anquilosadas carreras posteriores-, un hombre que, aunque dejó que un saxo arruinara todas sus canciones, un hombre que, a pesar de no inmutarse desde el más allá por la profanación de su memoria desde las páginas de la RS o los informes de TN, sigue sonando auténtico, irónico y colosal en frases como the blind, leading the blinds, breaking glasses in other people's rooms, o phones ringing in empty rooms.

Dos discos, para quienes aún creen que Luca Prodan es sólo una bandera de las tribus grasas, que cambiarán su forma de ver a este hombre, sin necesidad de actorcitos que copien sus tics sin entrar en su psiquis, o idiotas que sigan haber comprendido su filosofía cuando sólo le pagaron una ginebra, o ex bandmates ignorantes que conocieron a Lou Reed y Joy Division por los discos que él trajo desde Londres, que ahora hablan como si hubiesen sido sus hermanos.

Muchas veces, se habla de artistas a quienes se les pasó el cuarto de hora y siguen robando con restos de los que alguna vez fueron. Yo nunca diría que fue mejor que Luca haya muerto para recordar el pináculo de su talento, es más, ni siquiera sé si tenía talento, lo que puedo afirmar es que esos 7 años que la vida le regaló -quién conozca su historia sabrá que, antes de venir a la Argentina, estuvo en coma casi irreversible por la heroína-, los aprovechó para dejar una de las discografías más coherentes del rock universal. Sí, universal.

5 Luca:
Estallando desde el océano
Teléfonos que suenan en piezas vacías / White Trash
Cuerdas, gargantas y cables
Mejor no hablar de ciertas cosas
Mula plateada

El Regalo De Los Reyes Magos, O`Henry (1862-1910)

2009-01-09T01:06:00.005-02:00

Edito: mientras mi hijo disfruta de sus regalos de Reyes, mientras ustedes leen este hermoso cuento (escrito por un convicto, de esos a los que muchos les piden la horca hoy en día) que versa acerca de la grandeza humana, esto sucede cerca, muy cerca del club que el Intendente osó privatizar.
La voz es de la madre de MI AMIGA Karina, ambas ejemplos. Gracias MY por pasarme esto, son problemas que entre todos podemos solucionar, y vamos a hacerlo.

Un dólar y ochenta y siete centavos. Eso era todo. Y setenta centavos estaban en céntimos. Céntimos ahorrados, uno por uno, discutiendo con el almacenero y el verdulero y el carnicero hasta que las mejillas de uno se ponían rojas de vergüenza ante la silenciosa acusación de avaricia que implicaba un regateo tan obstinado. Delia los contó tres veces. Un dólar y ochenta y siete centavos. Y al día siguiente era Navidad. Evidentemente no había nada que hacer fuera de echarse al miserable lecho y llorar. Y Delia lo hizo. Lo que conduce a la reflexión moral de que la vida se compone de sollozos, lloriqueos y sonrisas, con predominio de los lloriqueos.
Mientras la dueña de casa se va calmando, pasando de la primera a la segunda etapa, echemos una mirada a su hogar, uno de esos departamentos de ocho dólares a la semana. No era exactamente un lugar para alojar mendigos, pero ciertamente la policía lo habría descrito como tal.
Abajo, en la entrada, había un buzón al cual no llegaba carta alguna, Y un timbre eléctrico al cual no se acercaría jamás un dedo mortal. También pertenecía al departamento una tarjeta con el nombre de "Señor James Dillingham Young".
La palabra "Dillingham" había llegado hasta allí volando en la brisa de un anterior período de prosperidad de su dueño, cuando ganaba treinta dólares semanales. Pero ahora que sus entradas habían bajado a veinte dólares, las letras de "Dillingham" se veían borrosas, como si estuvieran pensando seriamente en reducirse a una modesta y humilde "D". Pero cuando el señor James Dillingham Young llegaba a su casa y subía a su departamento, le decían "Jim" y era cariñosamente abrazado por la señora Delia Dillingham Young, a quien hemos presentado al lector como Delia. Todo lo cual está muy bien.
Delia dejó de llorar y se empolvó las mejillas con el cisne de plumas. Se quedó de pie junto a la ventana y miró hacia afuera, apenada, y vio un gato gris que caminaba sobre una verja gris en un patio gris. Al día siguiente era Navidad y ella tenía solamente un dólar y ochenta y siete centavos para comprarle un regalo a Jim. Había estado ahorrando cada centavo, mes a mes, y éste era el resultado. Con veinte dólares a la semana no se va muy lejos. Los gastos habían sido mayores de lo que había calculado. Siempre lo eran. Sólo un dólar con ochenta y siete centavos para comprar un regalo a Jim. Su Jim. Había pasado muchas horas felices imaginando algo bonito para él. Algo fino y especial y de calidad -algo que tuviera justamente ese mínimo de condiciones para que fuera digno de pertenecer a Jim. Entre las ventanas de la habitación había un espejo de cuerpo entero. Quizás alguna vez hayan visto ustedes un espejo de cuerpo entero en un departamento de ocho dólares. Una persona muy delgada y ágil podría, al mirarse en él, tener su imagen rápida y en franjas longitudinales. Como Delia era esbelta, lo hacía con absoluto dominio técnico. De repente se alejó de la ventana y se paró ante el espejo. Sus ojos brillaban intensamente, pero su rostro perdió su color antes de veinte segundos. Soltó con urgencia sus cabellera y la dejó caer cuan larga era.
Los Dillingham eran dueños de dos cosas que les provocaban un inmenso orgullo. Una era el reloj de oro que había sido del padre de Jim y antes de su abuelo. La otra era la cabellera de Delia. Si la Reina de Saba hubiera vivido en el departamento frente al suyo, algún día Delia habría dejado colgar su cabellera fuera de la ventana nada más que para demostrar su desprecio por las joyas y los regalos de Su Majestad. Si el rey Salomón hubiera sido el portero, con todos sus tesoros apilados en el sótano, Jim hubiera sacado su reloj cada vez que hubiera pasado delante de él nada más que para verlo mesándose su barba de envidia.
La hermosa cabellera de Delia cayó sobre sus hombros y brilló como una cascada de pardas aguas. Llegó hasta más abajo de sus rodillas y la envolvió como una vestidura. Y entonces ella la recogió de nuevo, nerviosa y rápidamente. Por un minuto se sintió desfallecer y permaneció de pie mientras un par de lágrimas caían a la raída alfombra roja.
Se puso su vieja y oscura chaqueta; se puso su viejo sombrero. Con un revuelo de faldas y con el brillo todavía en los ojos, abrió nerviosamente la puerta, salió y bajó las escaleras para salir a la calle.
Donde se detuvo se leía un cartel: "Mme. Sofronie. Cabellos de todas clases". Delia subió rápidamente Y, jadeando, trató de controlarse. Madame, grande, demasiado blanca, fría, no parecía la "Sofronie" indicada en la puerta.

–¿Quiere comprar mi pelo? –preguntó Delia.
–Compro pelo –dijo Madame–. Sáquese el sombrero y déjeme mirar el suyo.
La áurea cascada cayó libremente.
–Veinte dólares –dijo Madame, sopesando la masa con manos expertas.
–Démelos inmediatamente –dijo Delia.

Oh, y las dos horas siguientes transcurrieron volando en alas rosadas. Perdón por la metáfora, tan vulgar. Y Delia empezó a mirar los negocios en busca del regalo para Jim.
Al fin lo encontró. Estaba hecho para Jim, para nadie más. En ningún negocio había otro regalo como ése. Y ella los había inspeccionado todos. Era una cadena de reloj, de platino, de diseño sencillo y puro, que proclamaba su valor sólo por el material mismo y no por alguna ornamentación inútil y de mal gusto... tal como ocurre siempre con las cosas de verdadero valor. Era digna del reloj. Apenas la vio se dio cuenta de que era exactamente lo que buscaba para Jim. Era como Jim: valioso y sin aspavientos. La descripción podía aplicarse a ambos. Pagó por ella veintiún dólares y regresó rápidamente a casa con ochenta y siete centavos. Con esa cadena en su reloj, Jim iba a vivir ansioso de mirar la hora en compañía de cualquiera. Porque, aunque el reloj era estupendo, Jim se veía obligado a mirar la hora a hurtadillas a causa de la gastada correa que usaba en vez de una cadena.
Cuando Delia llegó a casa, su excitación cedió el paso a una cierta prudencia y sensatez. Sacó sus tenacillas para el pelo, encendió el gas y empezó a reparar los estragos hechos por la generosidad sumada al amor. Lo cual es una tarea tremenda, amigos míos, una tarea gigantesca.
A los cuarenta minutos su cabeza estaba cubierta por unos rizos pequeños y apretados que la hacían parecerse a un encantador estudiante holgazán. Miró su imagen en el espejo con ojos críticos, largamente.

"Si Jim no me mata, se dijo, antes de que me mire por segunda vez, dirá que parezco una corista de Coney Island. Pero, ¿qué otra cosa podría haber hecho? ¡Oh! ¿Qué podría haber hecho con un dólar y ochenta y siete centavos?."

A las siete de la noche el café estaba ya preparado y la sartén lista en la estufa para recibir la carne.
Jim no se retrasaba nunca. Delia apretó la cadena en su mano y se sentó en la punta de la mesa que quedaba cerca de la puerta por donde Jim entraba siempre. Entonces escuchó sus pasos en el primer rellano de la escalera y, por un momento, se puso pálida. Tenía la costumbre de decir pequeñas plegarias por las pequeñas cosas cotidianas y ahora murmuró: "Dios mío, que Jim piense que sigo siendo bonita".
La puerta se abrió, Jim entró y la cerró. Se le veía delgado y serio. Pobre muchacho, sólo tenía veintidós años y ¡ya con una familia que mantener! Necesitaba evidentemente un abrigo nuevo y no tenía guantes.
Jim franqueó el umbral y allí permaneció inmóvil como un perdiguero que ha descubierto una codorniz. Sus ojos se fijaron en Delia con una expresión que su mujer no pudo interpretar, pero que la aterró. No era de enojo ni de sorpresa ni de desaprobación ni de horror ni de ningún otro sentimiento para los que que ella hubiera estado preparada. Él la miraba simplemente, con fijeza, con una expresión extraña.
Delia se levantó nerviosamente y se acercó a él.

–Jim, querido –exclamó– no me mires así. Me corté el pelo y lo vendí porque no podía pasar la Navidad sin hacerte un regalo. Crecerá de nuevo ¿no te importa, verdad? No podía dejar de hacerlo. Mi pelo crece rápidamente. Dime "Feliz Navidad" y seamos felices. ¡No te imaginas qué regalo, qué regalo tan lindo te tengo!
–¿Te cortaste el pelo? –preguntó Jim, con gran trabajo, como si no pudiera darse cuenta de un hecho tan evidente aunque hiciera un enorme esfuerzo mental.
–Me lo corté y lo vendí –dijo Delia–. De todos modos te gusto lo mismo, ¿no es cierto? Sigo siendo la misma aún sin mi pelo, ¿no es así?
Jim pasó su mirada por la habitación con curiosidad.
–¿Dices que tu pelo ha desaparecido? –dijo con aire casi idiota.
–No pierdas el tiempo buscándolo –dijo Delia–. Lo vendí, ya te lo dije, lo vendí, eso es todo. Es Nochebuena, muchacho. Lo hice por ti, perdóname. Quizás alguien podría haber contado mi pelo, uno por uno –continuó con una súbita y seria dulzura–, pero nadie podría haber contado mi amor por ti. ¿Pongo la carne al fuego? -preguntó.

Pasada la primera sorpresa, Jim pareció despertar rápidamente. Abrazó a Delia. Durante diez segundos miremos con discreción en otra dirección, hacia algún objeto sin importancia. Ocho dólares a la semana o un millón en un año, ¿cuál es la diferencia? Un matemático o algún hombre sabio podrían darnos una respuesta equivocada. Los Reyes Magos trajeron al Niño regalos de gran valor, pero aquél no estaba entre ellos. Este oscuro acertijo será explicado más adelante.
Jim sacó un paquete del bolsillo de su abrigo y lo puso sobre la mesa.
–No te equivoques conmigo, Delia –dijo–. Ningún corte de pelo, o su lavado o un peinado especial, harían que yo quisiera menos a mi mujercita. Pero si abres ese paquete verás por qué me has provocado tal desconcierto en un primer momento.
Los blancos y ágiles dedos de Delia retiraron el papel y la cinta. Y entonces se escuchó un jubiloso grito de éxtasis; y después, ¡ay!, un rápido y femenino cambio hacia un histérico raudal de lágrimas y de gemidos, lo que requirió el inmediato despliegue de todos los poderes de consuelo del señor del departamento.
Porque allí estaban las peinetas -el juego completo de peinetas, una al lado de otra– que Delia había estado admirando durante mucho tiempo en una vitrina de Broadway. Eran unas peinetas muy hermosas, de carey auténtico, con sus bordes adornados con joyas y justamente del color para lucir en la bella cabellera ahora desaparecida. Eran peinetas muy caras, ella lo sabía, y su corazón simplemente había suspirado por ellas y las había anhelado sin la menor esperanza de poseerlas algún día. Y ahora eran suyas, pero las trenzas destinadas a ser adornadas con esos codiciados adornos habían desaparecido.
Pero Delia las oprimió contra su pecho y, finalmente, fue capaz de mirarlas con ojos húmedos y con una débil sonrisa, y dijo:
–¡Mi pelo crecerá muy rápido, Jim!
Y enseguida dio un salto como un gatito chamuscado y gritó:
–¡Oh, oh!
Jim no había visto aún su hermoso regalo. Delia lo mostró con vehemencia en la abierta palma de su mano. El precioso y opaco metal pareció brillar con la luz del brillante y ardiente espíritu de Delia.
–¿Verdad que es maravillosa, Jim? Recorrí la ciudad entera para encontrarla. Ahora podrás mirar la hora cien veces al día si se te antoja. Dame tu reloj. Quiero ver cómo se ve con ella puesta.
En vez de obedecer, Jim se dejo caer en el sofá, cruzó sus manos debajo de su nuca y sonrió.
–Delia –le dijo– olvidémonos de nuestros regalos de Navidad por ahora. Son demasiado hermosos para usarlos en este momento. Vendí mi reloj para comprarte las peinetas. Y ahora pon la carne al fuego.

Los Reyes Magos, como ustedes seguramente saben, eran muy sabios -maravillosamente sabios– y llevaron regalos al Niño en el Pesebre. Ellos fueron los que inventaron los regalos de Navidad. Como eran sabios, no hay duda que también sus regalos lo eran, con la ventaja suplementaria, además, de poder ser cambiados en caso de estar repetidos. Y aquí les he contado, en forma muy torpe, la sencilla historia de dos jóvenes atolondrados que vivían en un departamento y que insensatamente sacrificaron el uno al otro los más ricos tesoros que tenían en su casa. Pero, para terminar, digamos a los sabios de hoy en día que, de todos los que hacen regalos, ellos fueron los más sabios. De todos los que dan y reciben regalos, los más sabios son los seres como Jim y Delia. Ellos son los verdaderos Reyes Magos.

Quedándome o yéndome: ante-último post del año, John Martyn, "Solid Air", 1973

2008-12-26T19:25:00.003-02:00

Regresando a esta sección que me trajo amigos y dolores de cabeza, voy a hacer un seguimiento canción por canción de un disco que DEBEN bajar sí o sí, un imperdible. Desde la mejor portada de la historia hasta las colaboraciones de Richard & Danny Thompson (nada que ver entre ellos, su único nexo es que son de lo mejor del folk y jazz inglés, respectivamente)

Dedicado a el pequeño gigante Nick Drake mientras éste atravesaba su última depresión, John Martyn logró un disco relajado, de eso que se llama cool ahora, pero al mismo tiempo le dió una técnica y relieve a las canciones que pocas veces he oído.

Para bajar este regalo de fin de año para mis amigos, deben pinchar sobre la excelente foto de portada. Ahí va mi juicio:

1. Solid Air (10): De pequeño, había una canción de un disco mediocre de Mad Season, "Long Gone Day", que lograba que entre en trance cada vez que la escuchaba. Buscaba cosas parecidas, y llegó Solid Air. Se oyen los golpes de guitarra, el contrabajo que moldea el viaje, la voz bostezada de Martyn. Esto es Nick Drake, no porque la canción lo emule, sino porque imagino así sus pensamientos en el cuarto de su casa paterna. Supongo que, si el idiota de Ian Curtis se ahorcó escuchando Iggy Pop, en proporción Drake debió haberse dormido para siempre oyendo esta canción.

2. Over the Hill (7): Un temita amable, la mandolina de Richard Thompson le suma varios puntos, la letra y el swing no trasciende de lo que se hacía en la época en el circuito folkie.

3. Don't Want to know (9,5): le resto 5 centésimas porque Santana hizo el cover. El xylophone lo introduce en una esfera de ensueño; la letra, en el mood adecuado, puede tocar fibras íntimas. Atención que vale la pena llegar al solo de piano eléctrico.

4. I'd Rather Be the Devil (7,5): Muchos lo señalan como "el tema" del disco. A mí me gusta, y no mucho más.

5. Go down easy (8): Acá llegó mi amado folk inglés. Si este tema hubiera salido en los 90, hecho por un grupito grunge, hubiese sido N º 1. Éste me dice más de Drake que Solid Air, es más, podría haberlo grabado el duende de los zapatos pequeños.

6. Dreams by the sea (7,5): Un blues con la cuota de magia británica. Acá se le dá más espacio a los instrumentos eléctricos, que se esconden bastante bien anteriormente.

7. May you never (8,5): Tracy Chapman se cuela en el disco (no lo crean, el negrit@ aún ni había planeado matar a Lennon en esa época..era Tracy, no?). Me mata como toca la guitarra John Martyn, y su voz aún más. Entre bostezo, Billie Holliday y country.

8. The Man in the Station (10): EL TEMA del disco. No digo más para no quemárselos.

9. Easy Blues (7): El título reza su contenido. Ahora, traten de tocar así la guitarra aquellos que saben.

10. I'd rather be the devil (4): una cagada.

Bueno, me despido por ahora, mañana viajo, así que si no llego a confeccionar el último post del año, los saludo como empecé, subiendo discos para que podamos compartir la música que más nos gusta: la bien hecha.

En mi pequeño balance del año, las dos frases más idiotas de 2008:
1- "Esta bueeno", aplicado a todo
2- "Escucho de todo, menos cumbia", típico dicho de alguien a quien hay que colgar de ya-saben-donde.

Beijos.

Papá (Noel) se fue de viaje de negocios...

2008-12-24T19:43:00.003-02:00

Mi regalo de Navidad, adelantado unas horas:

Y yo les regalo algo a ustedes, mi canción favorita de todos los tiempos:

¡Felicidades amigos!

Cheeeee!!!

2008-12-23T05:18:00.003-02:00

Simplemente, opiniones de la audiencia norteamericana luego del estreno de "Che", de Steven Sodebergh.

"I didnt know much about guvarra, Im glad I watched it. VIVA EL REVELUCION!"

"This film shows a great chunk of history. And its about time too.. Guevera is a hero in big parts of the world, unless this story gets told, then people will forever associate him with the wrong side. Too often he is mistaken for being a radical."

"think it was an outstanding movie, with a stellar performance on the part of Deltorro."

"Maybe it's time for Mel Brooks to do a movie about the ghost of Che inspiring Fidel and Hugo Chavez and other Western Hemisphere dictators."

"In the sequel, Che will announce that he's really Barak Obama's father."

Sin palabras. Ignorantes...

PD: No he cambiado una línea de las opiniones.

Dossier rock argentino, parte 1: Rock Racio-nal

2008-12-16T18:06:00.006-02:00

Si Fabiana Cantilo tuviera dos dedos de frente en lugar del lunar sobre su rostro, en el momento en que el chanta de turno se le acercó con la propuesta de robar con un par de covers de temas muy quemados del rock argentino, hubiese dicho: "Pero amigo, un segundo, ¿no le parece mejor idea tomar canciones que podrían haber sido grandes éxitos, pero que por razones discímiles las grandes radios pasaron por alto?"

A Fabiana la siguieron una legión de ladris que, a caballo de grasadas ricoteras o engendros con fecha de vencimiento en 1989 como el sonido Soda, trataron de hacer unos pesitos con nuestro 'querido' rock nacional (tal vez llegaron antes que Fabi al curro, igualmente no me dá para ponerme a investigar quién fue el precursor, ni que fuera la historia de la bossa nova para ponerle tantas ganas)

So, se me ocurrió hacer un pequeño track-list que cualquier músico que quiera bien a la canción popular hecha dentro de nuestras fronteras pueda utilizar. Va a encontrar, si le falta inspiración para componer himnos microdancing para celular, perlitas que pasaron por alto, y que ni sus propios autores tocan en recitales y fogones. Ahí va:

1. Lament (Luca Prodan): Cómo no abrir con el hombre que cambió la escena, en su etapa previa a que Petinatto, Mollo y los mersas de las Pelotas le escupieran el asado.

2. Por probar el vino y el agua salada (La Máquina de hacer pájaros): Nobleza obliga, cabe destacar cuando un artista que no goza para nada de mi respeto es capaz de componer una pieza de semejante belleza. Debió ser la presencia de dos grandísimos músicos como Bazterrica y Cutaia. Cuando Mr. García se rodea de talentos, saca lo mejor de sí.

3. Mi espíritu se fue (Pescado Rabioso): Siempre imaginé que esta canción fue grabada al aire libre, en medio del bosque, con los Fab4 de nuestro rock inspiradísimos. Salvo lo último, que es cierto, el resto es un efecto de estudio muy logrado.

4. Los caminos que no sigue nadie (Pedro & Pablo): Su primer single abre con violín y una letra explícita (como es desagradable costumbre en ellos), pero sutil al mismo tiempo. No es fácil de conseguir este tema, pero vale la pena.

5. Isabel (Roque Narvaja): Tanto se habló de "Octubre, mes de cambios" cuando era difícil de conseguir, que cuando pude comprarlo me decepcionó totalmente. Pero esta canción vale la pena el disco completo, una perla entre tanto socialismo naïf.

6. Cantemos tu nombre (Aquelarre): La voz afectada, la guitarra acústicamente perezosa, ese punteo...uno de mis top 3.

7. El largo día de vivir (Miguel Abuelo et Nada): Acabo de escuchar el cover hecho por Iorio de Mariposas de Madera. Todos lo ven como algo incoherente la unión Peralta-Iorio, pero si bajan el disco que incluye este tema, notarán evidente la influencia de Black Sabbath sobre el grupo de nuestro amado bufón. Esta canción no tiene nada que ver con eso, es la más relajada del disco.

8. Mi mágico amigo (Pacífico): Grupo que duró un suspiro, un hálito de bellas canciones, entre las cuales la elegida emociona hasta las lágrimas (bueno, al menos a mí que soy flojito)

9. Si pudieras verme (Avant Press): Los 90 fueron una de las décadas más ricas para el rock argentino, y aunque muchos no la aprecien, logró que los hijos de una generación dejen de mirar y copiar a los padres de la escena local para hacer su propia música. La mayoría de estos hijos dilapidaron sus carreras yendo por caminos erróneos, pero fueron caminos propios. Leo García se fue a la merde, pero cabe destacar que un hombre que hizo canciones tan simples y bellas como esta, algo debe tener. Prefiero seguir escuchando estas composiciones y no averiguar lo que he planteado.

10. Cielo (Daniel Melero): Dejo para el final la joya del disco. Un pianito, una letra que vaga por la incertidumbre, un amor que ya no está entre nosotros, un músico que sabe arriesgarse. Igual que los que hacen covers de cover de Bersuit.

Quiero ver sus listas, amigos. Estoy ansíoso por leer comments.

Changeling

2008-12-12T15:03:00.009-02:00

Acabo de ver "Changeling", la última película de Clint Eastwood. No se si ya se estrenó o si está programada para las próximas semanas o meses en nuestro país, pero lo cierto es que en un principio repase su poster con desconfianza, por la costumbre de ver a la señora Jolie en bulones mainstream indigeribles, pero al descubrir que se trataba sobre los Wineville Chicken Coop murders, no dudé un segundo en relajarme y disfrutar de las más de 2 horas de cinta.

Primero, vale aclarar que siento profunda admiración por Clint Eastwood. Es el único director vivo que posee un corazón latiendo debajo de su arrugado pecho y, más allá de deslices (no me gustó Mystic River ni Million Dollar Baby) o algunos films menores, posee el don de la sinceridad y compromiso con la historia que cuenta, lo que lo eleva a años luz de chantunes como Scorsese u otros fósiles.

Si bien es cierto que todo lo que se ha ponderado en Cannes sobre Changeling -el compromiso con la historia, la falta de "locuras" en el relato lineal y las tomas de cámara standard- se le ha criticado en EEUU, acostumbrados a los efectos visuales y a los antihéroes románticos gore en filmes de asesinatos en serie.

Lo más difícil de comprender, tanto para ellos como para los jinetes pálidos de la crítica local, es que ésta es una película sobre la fe.

Christine Collins (Angelina Jolie en su mejor actuación), madre sola y supervisora en un call center, debe dejar a su hijo en casa para hacer horas extras. Cuando regresa, Walter ya no está. La policía no toma su denuncia, y pasan las semanas. A los dos meses, encuentran a su hijo. Gran operativo de prensa para el reencuentro, uniformados sonriendo para las cámaras, reencuentro.
Pero ese niño regordete que la abraza al bajar del tren no es su hijo. Se lo dice su instinto, se lo dicen varias diferncias físicas, los maestros y doctores.
El detective Jones, harto de esa madre obstinada, la acusa de afectada mental y la obliga a ingresar al asilo mental, donde encuentra un grupo de mujeres que comparten denuncias veladas contra una policía corrupta. Desde afuera, un reverendo presbiterano que lucha contra la corrupción policial (John Malkovich, menos parecido a Grandinetti y menos pesado que de costumbre) hace fuerza para que liberen a Christine. Lo logra, y cuando ella sale se entera de la verdad.
En las afueras de Los Angeles, un niño confiesa que, en una granja abandonada de Wineville, fue obligado por su primo a observar y ser partícipe del asesinato a hachazos de al menos 20 niños, entre lso cuales señala al hijo de Christine como una de las víctimas.
Apresado Gordon Stewart Northcott (interpretado impecablemente por un actor poco conocido para muchos, pero admirado por mí en sus intervenciones en LAw & Order, Jason Butler Harner), responsable de la masacre, se inicia el juicio, que incluyó la separación de toda la cúpula mayor del LAPD, algo que ni siquiera las masacres de los uniformados contra mafiosos y sospechosos había hecho propicio.

Gordon Stewart Northcott

Northcott, un personaje críptico y ciclotímico, que pasaba de pelearse con el juez a perdir perdón a la madre, fue condenado a morir en la horca. Si ven la película, les digo que vale la pena esperar por esa escena tête à tête entre madre y asesino. Años más tarde, una de las supuestas víctimas de Northcott aparece y cuenta como un grupo de niños pudo escapar de la granja. Christine siguió buscando a su hijo toda su vida hasta perderse por caminos oscuros que nadie conoce, convirtiéndose en símbolo de la fe y el amor materno. Es una historia que me conmovió desde siempre, y me alegra que no haya tomado Ron Howard (que se retiró del proyecto, pero le recomendó a Eatwood que le dé para adelante con Jolie), porque seguramente hubiera sido un bodrio hollywoodesco más que pasaría desapercibido.

Walter Collins real

falso Walter Collins

El Daily Mirror de Los Angeles tiene un blog especialmente dedicado al caso, con scans de las noticias de la época y fotos imperdibles del juicio y los asesinos (tambiñen participo de ellos la madre-abuela de Northcott, a quien se obvia en la película en beneficio de una narración más clara)

Una sorpresa Jolie, a quien tenía sólo como hacedora de caritas pseudo-sexys y no mucho más.

Narración clara, amor por el cine clásico, verdad en el corazón y claridad de mente. Esas son las cualidades de Clint Eastwood, el último gran narrador norteamericano.

(Hay otra para comentar, Boy A, si pueden verla díganme que les parece, para mí es una de las grandes películas de la década. La dejo para mi próximo lapsus de Catalina Dlugis -a propósito, que subnormal es esa mujer)

The Tigers of the pampas

2008-12-01T18:49:00.004-02:00

PJ! PJ! burning bright In the forests of the night,
What immortal hand or eye
Could frame thy creepy symmetry?

In what distant deeps or skies
Burnt the fire of thine eyes?
On what wings dare JDP aspire?
What the hand dare seize the fire?

And what shoulder, and what art,
Could twist the sinews of thy heart?
And when thy heart began to beat,
What dread hand? and what dread feet?

What the hammer? what the chain?
In what furnace was thy brain?
What the anvil? what dread grasp
Dare its deadly terrors clasp?

When the stars threw down their spears,
And watered heaven with their tears,
Did he smile his work to see?
Did he who made San Martín, Saenz Peña, Palacios make Perón, Menem, Kirchner?

PJ! PJ! burning bright
In the forests of the night,
What immortal hand or eye
Dare frame thy fearful symmetry?

(Answer: Mussollini made Perón, Perón made us children, Children voted Menem, Menem made Duhalde, Duhalde invented Kirchner)

Los Macarios

2008-11-28T01:14:00.005-02:00

A los macarios les han despertado un hambre voraz. Basan su día en ir de acá para allá buscando algo que les alcance para pagar su dosis, que dura muy poco. Casi como un aullido de Ginsberg, sostenido por cinco minutos de humo inodoro que fluye de una lata.

Te piden, y quien no les dá sigue su camino con estela de insultos, y tal vez algún piedrazo. Quien les dá, tal vez conserve la vaga esperanza de que esas monedas sean parte de un botín de leche y galletas. Y quien los mira de reojo ante su vehemencia y exclama "no tienen vergüenza", olvida que, para quien durmió en los andenes de Constitución, con ratas y pasajeros nocturnos esquivándolos, la vergüenza no es una virtud, sino un rasgo más de la brecha abierta entre esos y éstos, ellos y nosotros. A la vergüenza se la han robado.
No son entes, se hacen ver, roban y matan, porque son tigres tigres, in the forests of the night. Los han animalizado, y su vida consta de momentos de búsqueda y momentos de olvido. Ellos quieren estar estando -como decía Castilla-, que la vida pase y no los pise, pero el flash dura un instante, y su maldición es una droga cuyo efecto dura demasiado poco. Al tigre le dura un par de días la gacela; a los macarios unos minutos, y deben volver a la jungla de asfalto a buscar.

Buscar. Buscar y deambular, no importa si el medio para llegar está en la caja de una farmacia, en los pasajeros de un colectivo o en una señora que vuelve de hacer las compras. Ellos no son la presa de estos tigres modernos, la presa es algo tan artificial, que al ver el mundo a través de su humo incoloro, todo se vuelve sueño y pesadilla al mismo tiempo.
Los macarios tienen hambre, hambre de olvidar un pasado de carreros al galope de un caballo deshilachado, sed de olvidar a un padre que se fue y a una madre que no da a basto, fnatasía de estar lejos de ese hermano que los abuso, y de esos hombres que les prometen todo a cambio de solamente entrar y disparar en una casa de alguien que no conoce, y seguramente mañana no recordará.

No hay filosofía para el macario, más que el sueño de contonear su cuerpo como dragones escuálidos al ritmo del golpe de base sobre un cerebro agitado. Y saben que no hay salida: ni la piensan. Son ellos o el mundo, su droga los volvió egoístas, su afasia es necesaria, son peso sobre la tierra -el peor ideario unamunesco-, y no pretenden más.

Todos debemos cargar con su mochila, nadie los mandó a esperar que salgamos del pozo para machacarnos a tablazos, porque ellos no tienen madrina, sólo ese pecho repleto de leche insípida que les dá, por unos minutos, excusa para seguir vivos.

Foto de Patric-images

La guitarra en la alacena

2008-11-15T15:10:00.002-02:00

Visto y considerando que me sale casi el doble comprarme el Shure y la placa de sonido que entrar a un estudio a grabar, decidí que entre diciembre y enero voy a romper el silencio y volver a torturar al mundo después de 3 años. Va a ser difícil no grabar desde mi casa, con días, meses y hasta años de tiempo para arreglar y editar, pero esta nueva experiencia merece un abultado cuaderno de notas. ¿Qué es eso? Les cuento: siempre que voy a grabar escribo en un cuaderno (que a veces llegan a ser varios) las notas de lo que tengo, lo que me falta, a que quiero llegar y con que cosas cuento. Aprovecho que tengo este espacio para hacerlo online. Sepan comprender que no es algo organizado, pero voy a darle una forma para que aquellos que no se interesan por estas cosas puedan leer y opinar también. A manera de debe/haber voy a intentarlo.

Instrumentos:
Guitarra criolla vieja pero que está sonando bastante bien. Supongo que tomó la forma d emis dedos.
Roland Groovebox MC-303. A un año de comprarla, todavía no me senté a probarla. Puede ser una opción o descartarla.
Notas: Juan me rompió todas las armónicas Lee Oskar. Supongo que, de todas maneras, no iba a usarlas, está muy quemado el sonido y los temas no son los de antes. no dá.
La guitarra es vieja, pero no es excusa, Willie Nelson grabó su mejor disco con una guitarra desvencijada que aún hoy porta con orgullo.
Descartemos la sound machine, puede sonar a Entre Ríos o combo amargo.
Me falta: Tengo apalabrado al coro de la parroquia de acá a la vuelta, pero Patri me dijo que está sonando muy mal. La líder es niñera de Juan, se puede hablar.
Sueño con percusiones, pero no tengo idea donde puede haber, voy con la remera de Fela Kuti por Parque Patricios a ver si algún nigeriano, senegalés o ghanés me dice algo, pero nada. Cuando el 148 dobla por puente Avellaneda veo un lugar llamado "Centro de cultura afroamericana", puede ser un indicio. Ese es todo mi contacto con la percusión, Nico me dice que cualquier percusionista mediocre del Manuel de Falla me va a cobrar, así que lo descarto...
¿Por qué tuve que pelearme con los bateristas toda mi vida? (Nota mental: nunca más decirles cavemen)
Quiero una cuica, por Liniers se vende una barata, la ví en Mercado Libre, pero quien la va a tocar, quiero que el disco sea grabado en vivo, a la manera afrobeat o MPB. (Nota mental: no envidiar más la cuica de el tema "Tu Luz" de Pol)

Concepto:
Lo que quiero:
King Ayisoba - Modern Ghanaians

Lo que hay:
Marku Riba - O adeus, segundo maria

Tengo 2 opciones: o un disco de música del Brasil (Mais do que eu, uno de Jorge Ben, uno de Barroso, el de Riba y un par más, sin grandes sucesos, temitas perdidos que pueda hacer míos, estoy harto de las versiones de Garota de Ipanema, además ya no soporto a Vinicius y Toquinho en versiones cocktail, MPB y samba-rock crudas)
O volverme loco con afrobeat, highlife y funk (dejá de soñar pobre idiota sin amigos músicos)
O un digno acústico en donde la guitarra sea a la vez melodía y percusión.

Título:
S/Z si decido fundir dos de las ideas
No fun-k si logro que algún músico me dé bola esta noche en el rosedal.
Siempre fuí negro (este lo descarto después del post sobre la mujer de Costello de emeygriega, no quiero que me diga que le gusta por obligación...Tranquila amiga, reniego de mi ascendencia tana, pero no me voy a transformar en sudafricano aunque lo desee más que Peter Gabriels)
La Verde, si tengo tiempo de grabar algo conceptual, en el buen sentido.
en fin, no me gusta ninguno, todos descartados.

Despues sigo, Juan subió y tengo miedo que me destruya la guitarra.

Cross a la mandíbula (del buen gusto)

2008-11-12T19:03:00.004-02:00

En una edición de la revista pro-ceso Somos (dirigida por el ahora ponderado por muchos Gelblung) del año 1977, encontré una entrevista a Victoria Ocampo, en la cual se le preguntaba acerca de su lucha no fundamentalista en favor de la igualdad de oportunidades de la mujer con respecto al género masculino.

Ante la pregunta "¿Hay algún ámbito en el cual usted siente que la mujer no debería incursionar?", la onerosa señora respondía:

-Creo que ninguna mujer quisiera ser Monzón, ¿no le parece?

VHS

2008-11-05T02:27:00.013-02:00

Dos sueños: en el primero me encontraba rodeado de video cassetes, tomaba uno de los negros, vírgen, y lo masticaba cual Rodesia de chocolate. Aún hoy no puedo sacarme el sabor plástico de las papilas cuando lo recuerdo.
En el otro, voy caminando por una calle lateral de la ciudad vecina de Las Anclas, y encuentro un videoclub que está cerrando. Entro, y encuentro la portada más espeluznante que recuerde, abro el pack, de esos gordos a presión, a manera de libro, y me saluda un cassete color hueso, con una cinta sin rebobinar. Me vuelvo loco de la emoción, salgo a contarle a mi hermano y a mi papá, y cuando vuelvo no está más. Me esfuerzo por recordar el título, y cómo siempre algo me despierta.

El primero tal vez sea videofilia y el segundo lugar común, pero a tal grado llega mi fanatismo por el VHS.
Soy de la generación que tenía un pálido cine con estrenos de Disney o Chatrán, que a los 7 años corría al videoclub a buscar películas de terror escondidas en el rincón más oscuro del local, y que incluso cortaba su sábado para viajar por ciudades vecinas buscando las de Bergman, Billy Wilder y Sam Peckinpah en algún local perdido. Librerías de saldo y videoclubes, mi perdición.

Este es un post difícil, poque cuesta mucho explicar la pasión por algo que para muchos simbolizó la muerte de un arte.
Cuando llegué a Buenos Aires, en 1998, me encontré con Liberarte y Mondo Macabro, y los sábados a la mañana compraba dos packs de 4 videos cada uno, tomaba la línea Mitre, estación Coghlan, hacía Retiro, línea C, combinación con B hasta Uruguay, sólo para volver un par de horas más tarde saltando con la filmografía de Glauber Rocha y John Waters.

Pero la espina de esos dos sueños seguía clavada, luego de miles de cassetes grabados que luego mandaba a Las Anclas para que papá archive en un cuarto-videoteca.
Y el otro día estaba viendo un capítulo de Masters of Horror dirigido por John Carpenter, "Cigarette Burns", en el cual un millonario le encarga al protagonista, dueño de un cineclub, que le consiga la única copia en el mundo de Le Fin Absolute du Monde, un film que sólo se proyecto una vez, y que es capaz de causar suicidios, asesinatos masivos y reacciones de locura en cadena. Siguiendo la pobre línea de la serie, termina de manera muy Lovecraft, con cosas innombrables que se nombran y gore (esta serie fue pensada, entre otros, por el especialista en FX de make-up Greg Nicotero, así que hay que mostrar bastante más que insinuar). Pero me pareció muy buena la idea de esa película perdida que me lleve al límite, algo similar a lo que creyó ver Cronemberg en el mundo del vídeo cuando filmó Videodrome (1983).

A mí, el mundo del video me produce ese deseo que nace en lo más oscuro del cerebro y emociona hasta el tuétano, ese anhelo de hallar la película definitiva escondida en un rincón oscuro de una casa vieja que oficia de videoclub (¿ven? hasta el nombre video-club suena a cofradía). No me mueve un pelo el DVD con sus escenas extras y el como se hizo la película, o entrevistas en las cuales el director nos arruina el concepto que quisimos ver.
El VHS sólo tenía tapas alucinantes, cajitas que los hacían parecer pocket books, adelantos con trailers realmente buenos de películas malísimas, y el film en sí. Nada más.

Ese video palpitante que le insertan a James Woods en el vientre as a videocassetera humana más Le Fin Absolute du Monde me llevaron a recordar esos momentos en que encontré películas que pensé que nunca iba a ver, y me las llevé del lugar escondidas, cómo para que nadie me las quiera quitar de las manos... no me daba cuenta de que el mundo alquilaba Duro de matar 8 en los incipientes Blockbusters que comenzaban a invadir los barrios, marcando el fin de una nueva era de cine popular. He aquí aquellas que me desvelaron, y aquellas que aún continúan haciéndolo (me niego a bajar Torrents):

Cannibal Holocaust: la trajo mi hermano, primera película con la que vomité, no en la parte del canibalismo, sino cuando le sacan el caparazón a una tortuga amazónica y la pobrecita queda despojada de su privacidad (la tortuga cómo símbolo de privacidad, ¿aparecerá esto en los diccionarios de símbolos?)

The Child: Ésta estaba escondida en el videoclub "Apple", de mi pueblo, y en la portada aparece un niño de ojos brillantes detrás de un portón victoriano. Nada se sabe de su director, y no mucha gente la recuerda.

Carnival of Souls: Hoy en día muy ponderada, pero hace unos 15, 20 años era imposible de conseguir. La última que no me dejó dormir, con sus maquillajes expresionistas y su onda Twilight Zone.

Macunaíma: Me contaban de cómo esta película fue prohibida en casi todos lados, y seguramente para la gente anterior a mí, poder verla en su momento significó más que ir al cine a comer pochoclos, algo muy cercano a un acto que a la contemplación. El cine como acto, creo que ahí voy definiendo lo que quiero expresar.

Las que todavía me quitan el sueño:

Mermaid in a manhole: de la serie japonesa Guinea Pig, totalmente extrema. Este capítulo, el más rico de todos, trata de un pintor que pierde a su mujer y va a llorarla a la playa. En un desagüe encuentra a una sirena moribunda, y decide llevarla a su casa. Allí, deja pudrir sus heridas y utiliza el pus de sus escaras como pintura de sus vívidas obras. Dicen que al final nos damos cuenta de que la sirena es en realidad el cadáver de su difunto amor. Este capítulo inspiro al primer asesino serial de Japón, y varias reacciones en cadena de violencia y sangre.

J'accuse: de Abel Gance, el de Napoleón, una película muda francesa de terror de la cual el argumento mucho no me interesa, sino esa escena final que ví perdida por ahí en algún documental. Las ánimas de los soldados muertos en la Primera Guerra Mundial se levantan y, con sus rostros desfigurados por las bombas y la pólvora, recorren Paris. Escuché que Lon Chaney se inspiró en esto para virar su carrera hacia seres mutilados, acercando su horror al inconsciente de un pueblo norteamericano que por primera vez, gracias a los avances de la medicina, veía regresar de la guerra, vivos, a los soldados heridos.

El otro día mi sobrino me explicaba su teoría acerca de que, allá cuando se crearon las videocasseteras, alguien les puso un chip para que todas dejaran de funcionar hacia esta fecha, y es por eso que la mayoría tenemos aparatos rotos y salimos corriendo a comprar DVD players. Muy cierto lo que dice, yo aún sigo lamentando no poder apretar PLAY-REC cuando engancho una peli buena en la tele.

PD: Post número 100, y por primera vez hablando de películas. No de cine, de películas.
No esperarán que descorche champagne, che, esto es sólo un blog, no la vida.
Gracias a los que perseveran leyéndome sin aburrirse.

MIA, sólo MIA

2008-10-31T04:51:00.010-02:00

Mathangi Arulpragasam
Maya
Missing in Acton
Missing in Action
hija de Arul Pragasam
hija de Kala
MIA

All we are saaaayin', is give MIA a chance -c'mon everybody, c'mon Dr. Leary-
All we are saaaayin', is give MIA a chance!!!!

Nacida en los suburbios de Londres, mudada a Sri Lanka siguiendo la carrera revolucionaria de su padre, el líder político tamil Arular, quien luchó con todas sus armas por indpendizarse de la mayoría cingalesa en el país del ceylon tea, vivió en una casa-árbol en India, en la casi indigencia cuando estalló la guerra en el país de sus raíces y los Arulpragasam debieron pedir asilo político.

La vuelta a Londres, en un refugio casi clandestino, proveyó a Maya del material artístico descartado de los 80s. Mucho flúo, retazos y beats toscos de raves clandestinas. Así fue forjándose como artísta, empapándose del apogeo del hip-hop en la isla (allí el rapear no versa sobre cuantos Dead Presidents tiene el MC en el banco ni a cuantas famosas se curtió, sino que conserva, en las minorías africanas de Paris y "pakis" de Londres, un profundo sentido de protesta), e intentando reflejar con el arte el intento fracasado de sus padres por ver a su etnia libre.

Así, luego de una reconocida carrera como diseñadora y artista gráfico, llegó la música, con una Roland Groovebox MC-505 que le prestó el grupo al cual ella seguía (Elástica, los que perdieron un juicio contra Wire por robarle el riff de su one hit wonder), dándo luz a Arular (2205), título homenaje a su padre.
Y la prohibición en USA, por nombrar reiteradamente al Ejército de Liberación Palestina.
Es la nueva artista de protesta, esa que te suena a Ace of Base pero que en el fondo daña más que 100 Neil Youngs con armónica y camisa a cuadros sentado cómodamente en su rancho redneck.

Y todavía falta más, porque se ve que en la casa-árbol de India había hormigas que supieron esconderse bien en ese perfecto trasero, ya que en lugar de relajarse y gozar de una prestigiosa carrera como diseñadora de indumentaria (¡en la época de mi abuelo le decían corte y confección, ahora es carrera universitaria! Si viviera el viejo, sería el sastre de Panamá...), se dedicó a recorrer el mundo. Pero no esos viajecitos de birra, porro y hostel con mucama-que-pagó-turismo-en-"facu"-privada-haciéndote-el-favor que vemos a diario en nuestra devaluada capital, sino que se internó en los peres tugurios, palpando, asimilando realidades.

Desde África llegaron amigos, desde la India llegaron amigos, desde los suburbios llegaron amigos y, todas las voces todas, todas las raggas todas, crearon la mayor obra de arte musical de los 2000, Kala (ahora título en homenaje a mamá), amalgamada con retazos de lo que una Madona u otra ídola vacía pre y post Sex & the City utiliza para sus discos.

Todo lo que podemos escuchar en este disco, donde deja un poco de lado las drum machine y suma instrumentos típicos del grime, dappan koothu (estilos de los que nunca oyeron hablar, como yo antes de ella, seguramente), u otros más conocidos por nosotros como el disco o rave, es caos, mundo, sin globalizar ni integrar, como harían Manu Chao o chantas por el estilo. Gran mérito también de su productor DJ Switch, quien instaló estudios de grabación en medio de la India y Trinidad & Tobago. Y no es que MIA buscó al León Gieco triniteño o keniata para sus canciones, hundió sus hermosos pies de dragona sexy en el barro y dió con la crème de la crème del mundo, que precisamente no son esas chicas de cabello planchado que moran en la New York de donde la echaron por "problemas de visa".

BOYZ

Tiene uno de los websites más difíciles de browsear y con más destello cromático de la red (pinchen en website para verlo).
Debió lanzar casi todos sus videos (que son muchos) por internet, ya que ninguna cadena quería pasarlos. Ahora ni siquiera pueden embeberse porque la multinacional no te deja.
El estribillo de su hit americano son disparos cantados por pibes chorros.
El leit motiv de su primer hit es la trompeta del tema de Rocky sampleado como clarín de guerra.
Es la primera vez que este servidor coincide con la Rolling Stone US en que Kala fue el mejor disco de 2007.

Sus discos (click en la imágen para bajar)

Arular (2005)

Kala (2007)

Se nota que la pibita me volvió loco, ¿no?

Deus lhe pague

2008-10-26T01:08:00.004-02:00

La verdad, no tengo ganas de poner fotitos, y casi ni ganas de escribir. Porque cualquier palabra o idea que pueda tener me suena a lugar común, y realmente siento que hoy, en este lugar, perdí la libertad.
No puedo ser libre en un país en el cual me imponen que tengo que cambiar el reloj de hora, toman lo que gano y lo hacen circular de acá para allá, un país en el cual los medios critican lo mismo que yo, pero de manera estúpida y tendenciosa, según si el gobierno les pesificó sus deudas o les alivianó sus faltas.
Es horrible no estar en ningún bando, en un país de dos patotas eternas que constantemente buscan el blanco o el negro como excusa para matarse. Matarse no, verse sufrir, en esta danza masoquista.
No quiero pertenecer a nada, a nadie, quiero que si viene Edesur a cortar la luz para mejorar el servicio tener la libertad de decirles "sabés qué, vení de noche, a mi no me cortás nada, o reducímelo a fin de mes". Pero, ¿vale de algo protestar, como esos viejos locos que insultan a las pobres cajeras del super porque discutieron con la mujer?
Pero mientras haya un crimen para comentar y fútbol para sonreír, somos idiotas, soy idiota, y me dejo pisar, apresar por el autoritarismo. Que se entienda: no es por los idiotas que nos gobiernan hoy, es por este status quo que siento no me lleva a nada. Pero mi opninión, humilde o ignorada, como sea, no puede cambiar nada.

Un ejemplo: ¿Qué razón hay para aumentarle el sueldo a un maestro que trabaja 4 horas y tiene 3 meses de vacaciones? ¿Qué razón hay para que un maestro no cobre igual que un médico o un abogado, si su labor es más importante que la de ellos? Las dos son ciertas, y ambas preguntas son injustas.

Sinceramente, cuando se habla del avance de la humanidad, es una simple excusa para justificar el peor retroceso en muchísimos siglos.

Borré párrafos al escribir esto, y tal vez no dejé lo mejor, tal vez carezca de sentido pero, sinceramente, no me importa tener sentido, si ya es un absurdo estar preso de las decisiones de los demás. Me tiene harto la democracia, y pregunto con mucha curiosidad a los que me llevan un par de años y comentan aquí como se hace.

Sinceramente, ¿cómo se hace?

Títulos

2008-10-23T04:09:00.007-02:00

Siempre fuí de aquellos que creen que un buen título no es sólo una estrategia de marketing, sino un ejercicio mental similar a escribir un haiku, jugar un sudoku, o cualquier invento incomprensible oriental.

Ya los latinos con el Complemento Circunstancial de Tema de + ablativo me mataban.

Después, supe coleccionar títulos antes que obras, y nominar las fotos de mi mujer es mi pasatiempo más arduo, algo en lo que casi siempre termino derrotado.

Acá van algunos títulos que me enamoran. Espero los suyos.

Angst essen Seele auf: "La angustia corroe el alma", película del mejor titulador de la historia, R. W. Fassbinder.

Un coup de dés jamais n'abolira le hasard: "Un juego de dados jamás abolirá al azar" (la palabra hasard deviene de dado, pues entonces 'un juego de dados jamás abolirá a los dados'), poema incomprensible del gran S. Mallarme del cua´l recordé el título gracias a una clase hace poco.

Piensen títulos solamente, más allá de la obra.

The Meat Show

2008-10-19T02:09:00.005-02:00

No me interesa hacer un post sobre la televisión o sobre el periodismo porque, en realidad, me parece que todo lo que puede salir de esos agujeros, hoy en día, es carne picada, podrida y devuelta.
Las pocas opiniones que me han parecido coherentes en los últimos meses las he leído en blogs, y el tema que voy a tocar ahora no me atañe ni un poco, porque como he dicho antes, soy hincha de Boca Jrs., y la Selección Argentina me importa poco y nada, como a todos los xeneixes pre-Giordano, esos que iban a sacar la entrada el domingo y no estaban obligados a comprar abonos.

Lo que sucedió la última semana fue bochornoso.

Como hincha de Boca con memoria, Basile nunca me agradó. Nos sacó, sin necesidad, tres jugadores clave en el '91, que nos hicieron perder un campeonato contra un equipo mezquino, sin delanteros, del ahora ponderado Marcelo Bielsa (que cosecha club de fans entre los PD -no voy a llamarlos periodistas deportivos porque hasta para ellos esto es un insulto-, olvidando su manera tediosa y malsana de jugar sin delanteros en campeonatos y Libertadores). Incumplió un contrato para ir a jugar un amistoso contra Brasil, dejándonos a merced de Lavolpe.

Basile es un gran descubridor de técnicos, entonces. Mejor dicho, inventor: inventó a Bielsa, que tuvo un buen comienzo, pero salvó su olvido ganando un campeonato ante un Boca sin Giunta, Latorre y Batistuta, con un gol de cabeza y por penales. Inventó a un Simeone, el peor técnico que me tocó ver en mis años de seguidor de este deporte, sirviéndole el campeonato a un gran equipo con un goleador terrible y un gladiador como Verón, a quienes el niño Armani no podía poner de líberos porque le escupían la cara.

Pero aquí está la cuestión: yo puedo decir que Basile es un incapaz, aunque no lo haría por el sólo hecho de que es ua persona mayor, y por el hecho de que gracias a él fuí hincha de la Selección por dos años ('91 al '93). ¿Pero cuán autorizados se encuentran esos idiotas de traje para opinar, desde su ignorancia y frente a una cámara, igual que una persona del montón como yo?

Ahora, que es el momento de disciplinar a un grupete de mediocres que creen ser estrellas, proponen a Maradona. Ahora, que es el momento de tener sangre en las venas, proponen a Russo. Ahora, que es el momento de no volver a creer que somos los mejores porque ganamos una copa de leche en China, proponen a Batista. Ahora, que es momento de tipos con una idea definida sobre qué quieren, proponen a Simeone.

Es hora de que se callen los periodistas. Y si no quieren hacerlo, es hora de que apunten más alto, a la cabeza de este embrollo. Porque si tienen el "poder" de echar a un tipo que si tuviera a todos ellos enfrente, se les pararía de manos y no dejaría uno en pie (cómo deben resolver las cosas los hombres, no hablandole a una cámara como niñitas), deben tener el poder de derribar al Gran DT de Sarandí. ¿O tengo que pensar que son como estos programitas de cámaras ocultas, que se meten con los más pequeños estafadores, y nunca van por un pez gordo?

Como hincha de Boca, que sufrió a la Riverción de Passarella, que tuvo que irse llorando del colegio luego de que nos sacaran a Batistuta en 1991, que vió a Sorín tirándole centros a Zanetti contra Suecia, y que tuvo ganas de romperle la cara al Messi mirando para otro lado en el banco en 2006, voy a hacer una concesión a mi fanatismo.

Es hora de Ramón, al que odié por su dialéctica menemista y risita burlona, pero que sabe más que nadie de buen juego.

Es hora de Gallego, que se fué de boca mil veces, pero que es un ganador nato y sabe armar los mejores planteles en tiempos reducidos.

Y, definitivamente, es hora del Virrey, aunque no lo nombren mucho porque es el único que acabaría con el principal conflicto de la selección: el "Periodismo Deportivo", dicho así, con comillas despectivas y en cursiva.

Pero el Virrey es mío, de mi pueblo boliviano y paraguayo, como nos discriminan las otras parcialidades, y ustedes, argentinos exitistas que nunca aprobaron nuestras copas por penales pero que nos envidian con toda su alma de oro olímpico, nunca podrán disfrutarlo.

Reuniones Sociales

2008-10-12T23:52:00.003-03:00

La casa era un manojo de nervios, a causa de la fiesta de graduación de Eve. Padre, madre y las dos hijas preparaban el vestuario para la noche de gala. El otro habitante de la casa, abuelo Antón, solía desvariar en reuniones sociales, por lo que decidieron no llevarlo, a pesar de su insistencia. “Solo conseguimos cuatro invitaciones”, fue la excusa.
El primer inconveniente lo sufrió la agasajada de la noche. Al probarse el vestuario, Eve se dio cuenta de que al descubierto quedaba la legión de verrugas que, desde hace un tiempo, invadía su espalda. El llanto histérico encontró un único receptor en abuelo Antón, quien desde su mecedora abandonada en una esquina, esbozó tres palabras mágicas: “Barro de jardín”. Confió en el anciano. Anteriormente, sus remedios caseros habían funcionado –curaba un resfriado parándose sobre papel secante, o el hipo con cucharadas de azúcar-. Corrió tan rápido como pudo hacia el jardín, repasó su piel arruinada, tomó una pala de pico, y procedió a enterrarse en barro, de pies a cabeza.
Mientras tanto, Julia descubría, irritada, un orzuelo que desfiguraba su ojo y no le permitía siquiera llorar su desventura en paz. Su madre, quitándole importancia al asunto, le aconsejó usar lentes oscuros. “¿Una mujer con lentes oscuros? ¡Que vulgar!”, se quejó.
Desde las sombras oyó un susurro: “Clavando un cuchillo en la arena, el orzuelo ya no es problema”. Observó hacia el rincón, donde la sombra sostenía un cuchillo de cocina por el filo, entregándoselo. Realmente, aquel antídoto se oía estúpido, pero lo prefería antes que ser el ‘bicho’ de la fiesta. Al tomar el cuchillo la risa de abuelo Antón, irracional, fue colmando progresivamente la casa, volviéndose insoportable. Por esas actitudes no convenía llevar al viejo a las reuniones.
Al llegar al jardín, la risa se disipó. Ese lugar escapaba al bullicio general de la casa durante los últimos días. En realidad, Julia no deseaba asistir a la fiesta. Ni siquiera quería demasiado a Eve quien, a pesar de la poca diferencia de edad –eran mellizas- ostentaba las ventajas de todo hijo mayor. Pero se había comprometido a asistir.
Mientras aprieta el mango con toda su fuerza, la hoja de metal le devuelve la imagen de un ojo hinchado y supurante. Se figura hazmerreír de la reunión. Su mano transpirada empuña el cuchillo, elevándolo sobre ese ojo extraño, clavando enfurecida el arma en el monte de barro que parece cobrar vida en un grito.
“Ahora sobra una entrada”, murmura la sombra, desempolvando el traje de reunión social.

Foto, como siempre, tomada por Patri.

Las Anclas

2008-10-08T08:10:00.004-03:00

Llegaste a medianoche, fin de la travesía.

No quise hablar del clima, de lluvias que vendrán.

Lo dijo el Almirante “De aquí... nunca saldrán.”.

Las Anclas tiene vida, recuerda esta poesía.

Un año en Capital estudiando Abogacía,

Que no lo has intentado decir nunca podrán.

Revende las valijas, seguro algo valdrán

Hay que empezar de nuevo, comprar otra alcancía.

-“Socorro Scalabrini en toda desventura”-

Decía el inmigrante, de la ciudad cimiento.

Pero él después se burla del joven en su ocaso

El Beato desde el Cielo, abraza el sufrimiento.

No llores, estudiante, si ríen tu fracaso:

Las Anclas tiene vida, más nunca sentimiento.

La misma película, ya no hay marquesina

Que anuncie todo el año, aún en vacaciones,

Fragmentos aburridos, con mil interrupciones

¿Proyectas otra imagen, oh máquina cansina?

El dulce matrimonio de la mansión vecina

Está buscando un hijo con todas sus facciones.

Celebran en la cuadra, formulan predicciones

“¿Será mujer u hombre?”, apuesta libertina.

Si hereda su cabello, bermejo, ensortijado,

Se enredará a la madre, su tibio y seco nido

Tal vez cuando trabaje, me encargue su cuidado

Y en los cumpleaños, tendrá el mejor vestido.

Un crío adopta el barrio, juguete tan preciado

Deseado y planeado, mas nunca concebido.

III

Lloran y lloran, más siguen en vela

Luces que arden después de bailar.

Piensa que a nadie ya puedes culpar

Arrorró niño, irás con tu abuela.

Día tras día, triste cantinela

Fértiles ubres no dan de mamar

Charlen despacio que va a despertar

Ya la nodriza su placa cincela.

“Madre ¿qué hago?, el bebé patalea

Justo hoy es viernes y quiero jugar.

Ya en Las Anclas creció la azalea...”

“Hija, no llore, lo voy a criar.

Que Dios me escuche, que nadie lo vea

No me solloces que empiezan a hablar.”

Aún la nueva historia con diferentes caras

Es círculo vicioso de héroes sin espada.

Al gallo han rostizado, quién canta la albada

El pueblo no despierta, se lame las escaras.

Melancolía firme, aún si te ausentaras,

Atraerías niños a tu virtual posada.

O a los trabajadores que asisten sin la azada,

Reunidos ante un fuego urgido con sus varas.

Recuerdo idealizado que tengo que ahuyentar,

Devoras los relojes de la hora del descanso,

Degustas la fortuna y la ahogas en el mar.

Navega marinero, mantente fiel y manso,

Que cuando tu esperanza se canse de pujar

Recordarás la historia, tu cálido remanso.

Sonetos.

2008-10-05T23:39:00.004-03:00

4-4-3-3, verso endecasílabo o alejandrino, rima consonante A-B-B-A y una última línea que te deje sin aire.
El haiku de los occidentales, de nacimiento italiano pero definitivamente hispano, ejercido majestuosamente en el siglo de Oro, reflexionado por el modernismo, y resguardado por la generación del '35.
En una época en que todo aquello que venga en cajita debe ser sacado de molde, deformado, ironizado y parodiado hasta hartarlo y agotarlo en menos de 10 años, volver a leer sonetos puede parecer anticuado; incluso un adolescente que se acerque a esta especie puede despreciarlo por su rima "calamaresca" o "rapera" (esto me han dicho, pensando que la rima consonante nació de estos especímenes).

¿No cesará este rayo que me habita
el corazón de exasperadas fieras
y de fraguas coléricas y herreras
donde el metal más fresco se marchita?

¿No cesará esta terca estalactita
de cultivar sus duras cabelleras
como espadas y rígidas hogueras
hacia mi corazón que muge y grita?

Este rayo ni cesa ni se agota:
de mí mismo tomó su procedencia
y ejercita en mí mismo sus furores.

Esta obstinada piedra de mí brota
y sobre mí dirige la insistencia
de sus lluviosos rayos destructores.

Miguel Hernández, Poema N º 2, El rayo que no cesa.

Esto es sólo un preludio para justificar mi vergüenza por los sonetos de mi autoría, escritos a la vieja usanza, que leerán a continuación.

Fantasmitas

2008-10-01T01:27:00.001-03:00

“Papá esta pintando la casa, que no le dicen casa, le dicen chalet, y no está pintando, está barnizando. Hace un rato atrapó una ratita, que no es ratita, era laucha, con la persiana, cerrándola así, que no es cerrándola, sino bajándola, y a la lauchita no le salió nada de sangre porque como es, no como es, como será la sangre de las lauchitas. Es la primera vez que veo una, porque en la casa del nono siempre hay gatos que no se mueren y cambian de color todos los días, no cambian de color, se van y vienen, no como el Battle-cat, que cuando veníamos con mamá del jardín, cuando ella era una mamá normal porque había tomado licencia y entonces no me podía escapar de la Sala para ir a séptimo grado donde era maestra en la misma escuela, y los grandulones me enseñaban malas palabras y se creían vivos y ella tomó licencia no sé porqué y me iba a buscar como todas las mamás normales, y ahora los grandulones no se van a acordar de mí y yo sí me acuerdo las palabras. Veníamos con mamá en el auto, que no es auto, es Fitito, que yo me acuerdo cuando le pegamos con el Leonel calcomanías que decían Lale y Leonel, que no es Lale, es Ale y que no es Ale es Alejandro, porque ya sos grande y sabes hablar, si ellos me dicen Lale desde nene, rosa y celeste con forma de nubecitas y como me aburro, que la puta que lo parió ya se lo había escuchado al nono, esa vez que mamá se enojó y le dijo quién es la puta y qué me dice cosas por unas plantas que le pisó, es un chico nada más, y que después fui al jardín y al segundo año compré al Battle-cat que no peleaba con los otros gatos pero no era maricón como el gato del primo Obando, que está todo el día pasándose la lengua entre las patas, que no es gato, es gata y está operada, no porque se enfermó, porque tenía que estar más en casa y no gorda de bebés, solo gorda de comida, cómo era la palabra, la palabra... capado. Pero al Battle-cat lo prefería gordo y en la casa, aunque mamá no lo dejaba entrar, antes que aplastado al lado del cordón como un sapo de esos que atrapaba porque aparte de gatos había muchos sapos, yo le tengo terror a los sapos, que una vez llovieron y pensé que me venían a buscar y mamá me explicó que las nubes absorben los huevos y los llueven y yo le pregunté si es como si los cagaran y casi me da un cachetazo por repetirlo, cachetazo no porque ella tira del pelo, pero antes lloré y le mentí, le dije que tenía miedo de que se lo chupe la nube al Leonel, porque él era chiquito y yo en verdad quería que se lo chupara, así los sapos le hacían pis, lo oxidaban y lo dejaban aplastado en la calle cerca del cordón como al Battle-cat. Capado, ¿Hubiera escapado volando?

Nadie me cree cuando digo que al Battle-cat lo pisó el papá de mi padrino el Tonito, al que nunca conocí, de chiquitos iban con papá de excursión a Villa del Mar no como yo siempre adentro y después de mi bautismo en el setenta y ocho desapareció del mapa, como dice mamá, creo que es igual al muñeco que maneja el auto a pilas que me regaló cuando nací, pobre, no sabía que a mí no me gustan los autos, son aburridos, pisan gatos y lo pisaron al abuelo ese que me quería y no hablaba como el nono que no se le entiende nada, yo no me acuerdo de él pero lo escuché en un casete que grabó labuela de antes que lo pisaran cantando conmigo y el Leonel, cada vez que lo escuchamos ella me dice ‘vos sos como un fantasmita de él sos igual sos mi preferido’, mientras reza, reza, me hace rezar, y no quiero acordarme cuando me llevó a la San Pablo y me hizo agarrarle miedo a San Cayetano, y un día la nona, que también jode con él, sacó de un cajón su estatua barbuda y yo San Cayetano NO, San Cayetano NO, y el nono que dormía la siesta se levantó, y gritaron, gritaron, ella no, porque se hace la santa y sigue rezando, capaz para que Diosito lo perdone a él que es muy malo, y yo me enoje porque el le dijo bastazza, que ella no es bastarda, solamente son medio primos los dos, por eso tienen el mismo apellido, ella lo esperó toda la guerra, él en Rusia congelado, y ahí se volvió loco después de descongelarse en Siberia, y lo pateé en la pierna izquierda congelada, y se enojó pero no me empujó, porque él nunca le pegó ni a tu padre, que era calladito no como vos que saliste a tu madre, sino que empezó a darle a ella una que nunca había visto, y corrí con todas mis fuerzas a avisarle a papá, que lo llamo ‘rata, rata, sos una rata’, por eso ahora nos venimos a vivir acá, cerca de labuela, que está sola y nadie le puede pegar, porque los muertos no pegan, ¿no?
Papá ya está terminando de pintar, ya terminó, pero no larga el pincel, dice otra mano... y si te aburrís, no hubieras venido”.

2. Liberar los demonios (viejo texto escondido entre carpetas, de 1998)

2008-09-29T00:12:00.003-03:00

Kapelusz.

La imagen de la desatanudos, boba y acartonada, como tarjeta de presentación de aquella billetera olor cuerina negra, ajada, aburrida, que revela, ahora objetivamente, el material aprovechable en la vida de Kapelusz, mi amigo. Desgajando lo encuentro, rechoncho, cara grasosa, precoz pelusa debajo del guardapolvo amarillo orín, buscándome para golpearme luego de rebelarme ante su autoridad en sexto grado, afilando los nudillos para golpear a su padre revelándose ante... todo lo que escriba suena obvio, Kapelusz en medio de una nube de humo gris azulado (¿existe?, él lo crea) que brota de su cerebro y la garganta de toda la gente que se agrupa en ese cuarto con piso de parqué aboyado, Kapelusz aspirando el aroma de los tilos, atravesando en diagonal algún boulevard de la tercera ciudad que lo recibió, resucitando un par de ojos en llamas por tantas manos de cal con la flor violácea del Jacaranda en la segunda ciudad que lo desvirgó, purificado y aspirando algo de bienestar de las sierras de la primera ciudad que lo aceptó, tratando de arrancar algún acorde a los álamos petrificados del pueblo que lo malcrió, lo degeneró, aquellos álamos que filtran un haz de luz y, envuelta en la penumbra del bolsillo de un vaquero que supo ser negro, permiten a la imagen de la desatanudos, tonta y acalorada, desteñirse, transpirar lágrimas que dan vida al trozo de cartón y ayudan a Kapelusz, confundido, más de lo que pueda creerse (por lo menos yo, que lo conozco, porque es mi amigo), a reflexionar, en un arranque decisivo en su errática vida, y mudarse de aquel cuartucho de paredes improvisadas con sábanas en medio del monte, a la copa de algúna frondosidad inmóvil, con la persona que le envió las cartas, notas y amenazas que contienen aquella billetera olor cuerina añeja, junto con los recibos de locutorio con llamadas a otro continente, cartas y recibos, intercalados, abriendo otro capítulo, ahora recibos por cartas, transformando cada hecho en recuerdo, con su documento material archivado en la billetera ajada que ilustra, como carta de presentación, esta imagen sublime e inmaculada, que guardo como nostálgica, ausente, aburrida, porque los recuerdos, si no salen de la boca de Kapelusz son solo recuerdos, no mucho más que eso, y la imagen de la desatanudos, milagrosa y revelada, ya en mi poder, no lo exonerará de ellos.

(texto escrito en 1998, que descubrí en una vieja carpeta de cuando estudiaba cine, lo escribí mientras me aburría en una clase de iluminación y cámara)

1. Sueños de una mañana de primavera

2008-09-26T04:33:00.006-03:00

Esta semana pude volver a dormir en un horario casi normal, y dejé de tener pesadillas.

En el primer sueño había una señora de baja estatura, cabello tirante recogido en un rodete detrás de las orejas, que lanzaba graves acusaciones contra mí delante de toda la gente que conozco y he cruzado en mi existencia. A continuación se me aparecía un tribunal muy parecido a un aula de colegio napoleónico, abarrotada por una multitud de desconocidos donde reconozco todas las personas con las que mantendré contacto el resto de mi vida, y yo me defendía con una soltura nunca vista. Mis argumentos, los gestos con mis manos, el lenguaje corporal y la dicción apabullaban a la mujer y levantaban la admiración de la audiencia. Era un narrador cuasi-omnisciente, ya que me veía desde afuera como una comunión perfecta de cuerpo y neuronas, razonando lúcidamente, llevándome un aplauso que me volteó hacia la siguiente visión.

En éste no aparecía, y juro que haré un fileteado para darle coherencia. Había un camino de tierra en el Chaco (nunca estuve allí), y un hombre lo atravesaba en bicicleta. Detrás se levanta una nube de polvo seco y, deformada por los vapores del sol de dos de la tarde, se ve aparecer una chata a toda velocidad que atropella al ciclista.
En la salita de puertas de cortina -manteles viejos- que hace las veces de hospital, el viejo agoniza, mientras a su lado va y viene un joven de cara como maquillada por el polvo, pegado en su frente por la transpiración. En la cama de al lado del moribundo, una mujer grita, se desgarra del dolor y vuelca rebalsa en lágrimas sobre su pecho embarazado, mientras rasguña las paredes de barro recubierta a medias con cal. El niño no quiere salir, se aferra a las paredes de su madre, y nadie sabe ni puede sacarlo de allí.
Agonizante, el viejo llama al joven y le dice que, para que su bebé nazca, debe encotrar al asesino que lo atropelló, porque su agonía provoca que el nene no quiera salir, el niño no llegará a un mundo injusto.
En esta parte recuerdo como hiedras que comenzaron a trepar y taparon la imágen, pero era algo así como una historia berreta de coincidencias en la cual el padre de la criatura es al mismo tiempo el asesino y el héroe. Pero nunca llegué a saberlo.

En el último sueño que recuerdo me sentía acogotando a una persona que insultaba todo aquello por lo que yo supuestamente había luchado en esa escena. Le apachurraba los lentes con mis manos, destruía paredes a puñetazos, pero cuando intentaba golpearle la cara, el cross tenía la fuerza de un almohadón de gomaespuma, y el agredido se reía provocándome... Debo andar necesitado de alguna trifulca, aunque nunca fui de esos que interpretan los sueños, más bien soy de los que los olvidan.

Hoy, a un año de cumplir 30, creo que de a poco me voy olvidando de aquellos sueños que no tienen lugar por las noches, aquellas visiones forman parte de la esperanzada vigilia, cuando imaginamos semi-conscientes todos los objetivos que nos alientan a seguir.

Dibujo de Greg Ruth para el comic "Freaks of the Heartland", de Steve Niles

Black suingue primaveral

2008-09-22T13:22:00.004-03:00

Apuntados: les traigo un nuevo compilado, directo desde mi mp4.
Hoy me desperté con el ánimo por las nubes, mil proyectos nuevos y sin pesadillas, todo esto gracias a la llegada de la primavera. Tal vez suene estúpido, pero las seasonal beasts sabrán entenderlo. Empiezo a dar mi taller literario, ya estoy pronto a tener mi nueva guitarra y renovar mi pc como estudio de grabación, planeo mi recital, y leo sus tiernos comments en los posteos anteriores.

En uno de los tantos parques de diversiones con trash del Ital Park de Luján se me apareció ese negrito, que alguna vez supo ser un oráculo alla "Quisiera ser grande" de Penny Marshall. No le pedí ser grande, porque ya lo soy (y muy felizmente, aunque tengamis bajones), ni la paz del mundo, sino que el invierno se vaya pronto, tener mi banda de afrobeat o samba-rock, y dejar de fumar. Como sé que los dos últimos son imposibles, me volví un políticamente correcto african-south american boy por un ratico, y les dejo este resumen en mp3 para que lo bajen y disfruten camino al trabajo.

Y por último, para parecer una nena blogger, les pregunto: ¿que le pedirían al congolés de la foto?

El Disco
01 - Earth, Wind & Fire - September: un clásico de este blog.
02 - Michael Jackson - Baby Be Mine: No sé si cuenta como negro, pero hasta aquí lo era.
03 - Curtis Mayfield - Freddie's Dead: Como Marvin Gaye, pero con cojones.
04 - Chic - Sometimes You Win: El mejor grupo de los 70. Puteenme nomás.
05 - Femi Kuti - Beng Beng Beng: Este tema demuestra quien la tiene más larga (mis 10 segundos de vulgaridad bloggeril)
06 - Funkadelic - Cholly (Funk Get Ready To Roll!): El único tema de F que no habla del trasero.
07 - Isaac Hayes - (They Long to Be) Close to You: Para abrazarse.
08 - Common - Nuthin' To Do: Aguante el hip hop, vieja (no cuenta escuchar el rap de la abuela)
09 - Seu Jorge - Mangueira: El nuevo himno del gremio recreativo del cual es hincha BL.
10 - Sly & The Family Stone - Family affair: Los padres de la familia funk.
11 - Manu Dibango - Soul Makossa: Bajen discos de Makossa, el mejor género de África.
12 - Stevie Wonder - My Cherie Amour: Cada tanto me pongo ñoña y escucho algo de SW.
13 - Nelci Sedibe - Holotelani: Pensar que a estos los agarró Paul Simon y los destruyó en Graceland. Temazo.
14 - M.I.A. - Bird Flu: Desde Sri Lanka, beats africanos, ragga, ceylon tea y la reina de esta década.
15 - The Last Poets - Black Wish: Si alguien quiere este disco inconseguible de spoken word, precursos del rap, no tiene más que pedirmelo.

Bajalo.

Do you remember the 21st night of september?

2008-09-21T00:59:00.003-03:00

Como decimos siempre...pensar que nos encontramos en un boliche brasileño, que casi nos obligaron a salir esa noche, que no nos soportamos la primera vez que nos vimos, y que pensaste que yo iba a huir cuando me contaste todo lo que pasaba en tu casa.
A los tres meses, vivíamos juntos.
Al año, estaba ese señor que nos mira desde la foto.
A los dos, ese señor ya nos llamaba "mami" y "papi".
Hoy, a los tres, nos comprometemos.

Esta noche, con los anillos de plata en el dedo que señala al corazón, voy a sintonizarte, con volúmen bien bajo para que no se despierte Juan Libre, una vez más, como todos los años, "Ive Brussel" de Jorge Ben, nuestra canción.

Viaje al centro de blogspot

2008-09-19T11:52:00.002-03:00

Me dió curiosidad saber como llega la gente a mi blog, y si bien no es mucha la que se acerca por primera vez, y sí lo son los que vuelven para leer mis cuitas incoherentes, las búsquedas más peculiares han sido éstas:

"album de fotografia banneados": Estapersona seguramente esperaba encontrar fotos íntimas de los K...¿Quién no quiere tenerlas?

"caetano veloso q dure para siempre": ¿No duró demasiado ya? ¡Imaginenlo con su vocecita engolada enhebrando un sospechoso castellano a los 90!

"canciã³n que habla de los que mueren de hambre": We are the world, nueva versión con Bono aprovechando para sacarse fotos con Bush y León Gieco viendo como arrimar el bochín.

"cantante simone es transexual ?": Cuantas veces habré hecho yo mismo esa búsqueda...

"como sucede viejo pervertido que viola su hija": si esta pregunta llegaba en austríaco o polaco, me hubiese dado miedo más que risa. Para que se dé, básicamente debe haber un viejo (necesariamente pervertido), una hija, un sótano, y varios siglos de desconexión con el mundo.

"da da dara da darara (lyrics)": Si el que buscó esto logró satisfacer su curiosidad, es el rey del Google.

"me falta una mano": bueno, como boanerense me pone orgulloso que mi gobernador sea aficionado a Una Pálida Idea.

"el mejor tema de charly garcia": ¿popotitos? ¿sittin' in the dock of the bay?

"es una palida": bueno, sé que soy un jóven un poco depresivo, pero que lleguen a mi blog con esta frase me lo confirma aún mas.

"fotos de un adios emo original": juro que muero por saber como es un adiós EMO original...¿Será intercambiando corte de venas?

"grupo de negros de los 70 never": KKK

"neutral milk hotel acordes": Sol/Re/Do y repite x 2 discos.

"xtc+mejor banda": Meu amigo Bonito Lunch seguramente.

"quien es la mujer de djaván": ¿A alguien le importa?

"pistas de las canciones de mi querido pablo": Sospecho que algún japonés se tentó de hacer karaoke con mis temas.

"musica libre 1980 bailando el tema creo en tu amor": Seguramente debe ser una canción de Porchetto.

"melomanos quilmes": ahora somos un grupo buscado por la SIDE.

"maravillas yago": Así se llamará mi tienda de los deseos malignos.

"luca prodan vs cerati": Mortal Kombat vs. Street Fighter.

"letra del popurri del carnaval carioca": pe pe pepe pepe, eeeeira zazueeira, A E I O U, brigite bardot bardot, filho maravilhaaa nos gostamos de vc ju ju juju ju ju-ju.

"letra cancion happy birthday tou you": complicada.

"kety brian peinado": ¿y ézzzta quién é?

"juegos puerquitos kids serie 2008": no sé que carajo con puerquitos kids, pero quiero esa serie 2008 ya.

"juegos de pinguinos de mosos": después del conflicto con el campo, todos quieren ver al pingüino humillado sirviéndoles la cena cual garçon franchute.

emeygriega "bethania", emeygriega + barbara, eme "emeygriega" , emeygriega "bossa", emeygriega "cristina", emeygriega "flamengo", emeygriega "garota" , emeygriega "paco de lucia ", emeygriega "una mano", emeygriega + guitarra , emeygriega + barbara: Hay alguien obsesionado con usted, mi amiga...

Mis 90s Original Soundtrack

2008-09-15T16:41:00.004-03:00

Corto un poco el clima del blog para volver a la música, más específicamente a mis vívidos años '90.
Estuve siguiendo el programita de VH1 100 greatest songs of the 90s y, para variar, me dí cuenta de que acá no coincidimos en casi nada con lo que fue esa década -musicalmente hablando, después fuimos su sucursal- en US. Que se yo, un More than Words de Extreme, un Roxette, un Ace of Base, un No Rain de Blind Melon me hubieran despertado más nostalgia que Salt & Peppa. Pero bueno, conteniéndome de añadir a Vilma Palma y otras cosas que, aunque puden sonar horribles, despiertan cierta nostalgia, armé mi listita. Hay que tener en cuenta que en 1990 yo estaba en 5to grado, con 11 años, y en 1999 ya tenía 20 y cursaba el segundo año de Cine en Buenos Aires. Fue larguísima la década, y me pasó de todo, no como en los 2000, que me pareció un sólo año monótono.

Creo que hubo discos excepcionales de los cuales no incluí ningún tema (Entroducing de DJ Shadow, Hawaii de High Llamas, See you on the other side de Mercury Rev y todo Death in Vegas y Sigur Ros), pero es porque son excepcionales de la primera hasta la última canción, sin un single que aplique a mis propósitos inmediatos en este rubro.
Cabe aclarar que muchos de los que considero grandes temas los oí entrando la década actual, ya que cuando uno tiene 15, 16 años, se vuelve a escuchar a los básicos de las décadas anteriores, e investigar la historia. Aquí va una especie de retrato del oyente adolescente.

(Pueden volver a comentar los melómanos que pedían la vuelta del foro musical, esto es sólo un paréntesis, y espero reírme mucho de los insultos estilo "ahhh, no sabés nada, como ponés a TLC sobre Depeche Mode!!")

1 NAS - Life's a bitch

2 Neutral Milk Hotel - Song against sex
3 Prefab Sprout - Jesse James Symphony / Bolero
4 Bonnie 'Prince' Billy - A minor place
5 TLC - Waterfalls

6 Mad Season - Long gone day
7 Pet Shop Boys - To face the truth
8 Air - Ce matin là
9 Daniel Melero - Cielo (la versión de "Rocío")
10 Faith no More - Digging the grave

11 Teenage Fanclub - The concept
12 Common - Resurrection
13 Guided By Voices - Buzzards and dreadful crows
14 The High Llamas - Market Traders
15 Morrisey - I know it's gonna happen someday
16 Beulah - If we can land a man on the moon, surely i can win your heart
17 Eric Matthews - Soul Nation select them
18 Boards of Canada - Olson
19 Massive Attack - Be thankful for what you've got

20 Alice in Chains - God Am
21 Gorky's Zygotic Mynci - Poodle Rockin'
22 Beastie Boys - Transitions
23 The Seatbelts - Cowboy Bebop OST - Tank!
24 Oasis - Live forever
25 The Flaming Lips - Race for the prize
26 Megadeth - The killing road
27 Ana Carolina - Garganta
28 A Tribe called Quest - Show business
29 XTC - I'd like that
30 Arrested Developement - Tennessee

31 Pulp - Disco 2000
32 Israel Kamakawiwo'Ole - Hawaii 78
33 Depeche Mode - Policy of truth
34 Robert Wyatt - Heaps of Sheeps
35 Lemonheads - Frank Mills (cover)
36 Mr. Bungle - Sweet charity
37 Olivia Tremor Control - Jumping the fences
38 Disco Inferno - Starbound: All Burnt Out & Nowhere to Go
39 Femi Kuti - Truth Don't Die

40 Chico Science - Samba Makossa
41 Neil Young - Long May You Run MTV Unplugged
42 Public Enemy - Power to the people
43 Tindersticks - Rented rooms
44 Nusrat Fateh Ali Khan - Mustt Mustt
45 Belle & Sebastian - The boy with the arab strap
46 Supergrass - Richard III
47 Brian Jonestown Massacre - Let's Pretend it's summer
48 Happy Mondays - Kinki Afro
49 They Might Be Giants - Birdhouse in your soul
50 Lauryn Hill - every ghetto, every day

My favourite things (are gone)

2008-09-13T03:10:00.005-03:00

He tratado de escribir algo durante esta semana, pero anduve como huerfanito intentando refugiarme al calor del nido de otro blog para leer y disfrutar, siendo que se nos ha despedido nuestra EmeYgriega.
Había Abrahames, Quintines y TPs, todos muy fríos, inhumanos, con sus libros de filosofía y sociología bajo el brazo, exponiendo situaciones y teorías de manera distante, usando sus palabras favoritas nefasto y revulsivo.
Hubo otros blogs, ocurrentes, divertidos, claros, donde no se puede entablar una conversación con los comentaristas porque no la necesitan. Otros, simplemente, copiaban y pegaban lo que encontraban por ahí.
Y lo que yo buscaba era amabilidad, sentir calor humano en la fría pantalla, esa entrega cuerpo y alma que mi amiga (a quien no conozco peronalmente, pero eso tiene cero importancia) supo darle a su espacio. No hay blogs amables, sin falsa poesía ni ombliguismo. Extraño leer a una persona que pasa de putear a K a ser su principal soldado, sin importarle lo que opinen los demás, actitud que la llevó a sumar adeptos impensados, que resultaron personas magníficas.

En medio de esa tristeza cósmica, volví a leer a Kennedy Toole, "el agua" de Wernicke, y los pequeños y pocos libros que siempre releo cuando ando cabizbajo. Eso me hizo hacer una pequeña listita de mis cosas favoritas, a la manera de la cancioncilla del musical, que verán más abajo intepretada por Bjork, mientras Von Trier le atinaba piedrazos desde atrás de la cámara (sólo por torturar a ese duendecillo snob lo banco al danés)

Mis cosas favoritas son:

masticar el ombligo de una naranja de cáscara bien gruesa y corazón jugoso.
encontrar un argumento que nadie pueda refutar en una charla de café.
escuchar cualquier canción post-'66 de los Beach Boys una tarde de invierno, en Coghlan, aún sabiendo que puede ser una mala canción.
hacer puré de papas, revolviendo en el bol y agregando leche al menjunje hasta lograr la consistencia deseada.
recordar con mi mujer las películas de los '80 e intuir que ambos estábamos mirando lo mismo en el mismo momento.
un beso baboso de mi hijo, que casi siempre besa a la mami, pero todo el tiempo anda gritando "papi" por la casa.
encender un cigarrillo en la playa, en verano, mientras el sol seca mi piel del agua salada.
el primer mate y la primera orina de la mañana, sabiendo que no hay que aguantar para un análisis.
Las aventuras de Huckleberry Finn, todo Faulkner, un grabado de William Blake y cualquier pintura impresionista.
el olor a humedad de un lugar donde se da un taller literario, y saber que me van a dejar fumar en la sala.
inventar jugadores de fútbol y jugar ligas imaginarias.
Mirar al Río de la Plata y saber que hacia el este se encuentra África.
un camino entre los árboles.
Una foto de Charles Mingus, una onomatopeya de Jorge Ben, 15 minutos de Fela Kuti.
El perfume de mi mamá en el tubo del teléfono después de que lo usó.

No puedo seguir, voy a llorar...Ah, sí, llorar para purgarme entra en la lista.

La mentira de los pueblos (lugar común)

2008-09-06T00:06:00.003-03:00

Es una dulce noche de fiesta. No hay un motivo, pero así parece disponerlo naturaleza, con el aire claro, la visión despejada y las luces de mercurio iluminando como neones las calles de asfalto nuevo que fluctúan del amarillo al dorado.
En cada esquina, y a mitad de cuadra, detrás de las cercas, el humo de una fogata hecha con cajones de manzana, cuatro o cinco hombres sin remera tomando cerveza, y mujeres en falda cebando mate. Charlan o fijan su vista en el hipnótico sin cesar del fuego.
En las casitas más viejas, las ventanas permanecen abiertas de par en par, las cortinas recogidas con un broche, y se ve el televisor sintonizando una película amable, reuniendo a la parejita separada solo por el mantel de hule y platos con restos de sopa y puchero.
Muchos se sientan en la puerta, sobre la reposera que durmió todo el invierno, polvorienta. Encienden un espiral y lo refugian debajo del asiento para que el viento no lo apague. Los mosquitos dejan tranquila a la gente, que disfruta de mirar a las niñas que pasan cortando ramitas de lavanda de los canteros y olfatean su dulce aroma.
La brisa rellena los pulmones y los purifica del humo de tabaco ardiente. Un cigarrillo sabe diferente en una noche así.

Pronto la carne asada estará en los estómagos, se mezclara con el vino y bailarán la alegre ebriedad. Pronto, la hoguera se consumirá, ayudada por el agua esparcida por el asador, que ya fue aplaudido de compromiso. Pronto, la película terminará y los viejitos, ya dormidos desde antes del desenlace, deberán despertar sobresaltados para cerrar las ventanas y desabrochar las cortinas. Las reposeras volverán a su lugar, lustradas por los traseros que se cansaron de observar el paso de las niñas. Sobre sus cabezas ruedan las estrellas, pero su mundo es horizontal.
Pronto, los más jóvenes entrarán en los bares, pedirán cerveza, oirán las mismas canciones de siempre, saludarán a la misma gente de siempre, se trenzarán en la misma lucha de siempre.

Todo sucede pronto, tan de pronto, que estas dulces noches de fiesta son tan oscuras como imperceptibles.

Dibujo de Yoshitaka Amano para The Dream Hunters, de Neil Gaiman

Las Dos Caras

2008-08-31T02:04:00.004-03:00

"Quien contempla a la Iglesia por delante se queja de no poder ver su espalda; quién está detrás de ella se siente ofendido porque no le muestra su rostro: lo que uno ve como su grandeza para otros es su miseria."

Hans Urs von Balthasar, Católico, 1988.

Hay quienes la consideran demasiado ascética, estricta y tradicionalista; hay quienes la juzgan de mundana y quienes la ven intimista y viviendo de espaldas al mundo. La tildan de apoyarse en el inicio (colegios) y el fin (hospitales) de la vida, siguiendo a duras penas el transcurrir de la humanidad madura. En sus sacramentos se la ve demasiado folklórica pero, así también, demasiado ajena al presente.

Y ella dice de sí misma: "Yo soy una realidad compuesta de HOMBRES que porta consigo algo excepcional, sobrenatural, que vehicula a lo Divino."

A veces, pienso que el tema de este espacio no era exclusivamente la música sino los sentimientos, el poder provocar algo. En mis críticas de discos, la mayoría de las veces el subjetivismo fue absoluto, relatando mi experiencia al cerrar los ojos y ver la música antes que los datos que conformaron la placa.

Ustedes, los que me conocen, saben que tal vez sea el menos indicado para hacer catecismo, y los que no, han sentido en el tono de mis palabras la sangre bullir y saben que aquello que defiendo lo hago con el cross a la mandíbula arltiano sobre mi teclado.

En los medios, en las negativas de abrirse al nuevo siglo, o en los hombres que provocan que se dude de Ella (hay un juicio en estos momentos sobre uno de ellos) podemos encontrar la imagen de los que justamente me niegan su valor absoluto y su falta de coherencia.
Yo sólo puedo tratar de encontrar una opción en su definición: que la misma Iglesia, al definirse como portadora de lo divino en un vehículo humano, está afirmando que lleva un valor absoluto en un instrumento que es de por sí falible, imperfecto.

Nosotros, los humanos, con todo el libre albedrío del que gozamos, estamos obligados a dudar, y podemos situarnos, siguiendo el ejemplo del inicio de una inconmensurable novela española, "Misericordia" de Pérez Galdós, en una de las dos caras de la parroquia de San Sebastián, Madrid:

"Dos caras, como algunas personas, tiene la parroquia de San Sebastián, dos caras que seguramente son más graciosas que bonitas: con la una mira a los barrios bajos (...); con la otra al señorío mercantil (...). "

Yo creo en la Iglesia de estos señores, y nadie me puede convencer de lo contrario. Por eso mismo estoy seguro de que hay que juzgar, con toda la dureza de la ley humana, a aquellos que en su nombre cometieron actos deplorables.

Aquellos que la miraron de frente, sin darse cuenta de que ella les daba la espalda.

Cuadernos de La Verde: Dios creó la tierra, el Diablo plantó tranqueras.

2008-08-27T19:26:00.005-03:00

Puedo ser repetitivo
Al hablarte de La Verde
Maizales, mandioca y monte
Y un río que la ennegrece.

Pero el paisaje no importa
Si su nombre lo contiene
Es el gringo, es el toba
Y esa cuna que se mece.

Dios ha creado la tierra
Para que nadie la arriende
El diablo plantó tranqueras
Y hoy dos rifles se estremecen.

Dos años ya que no llueve
Que no se come una vaca
Es por hambre que la gente
A mansalva se dispara.

Desierto verde de sueños
Angustia de niños flacos
Lágrima que riega el suelo
La Virgen nos ha olvidado.

El toba pide una nube
El gringo reza novenas
Y su cría el argentino
Con las armas se rebela.

Resurgam!

2008-08-25T18:09:00.008-03:00

Suspira, campo santo, dominio impalpable,
combate tu razón contra la fugacidad
de aquellos que te temen y creen con ansiedad
que en ti nada persiste, metrópoli intangible.

Ciudad superpoblada de espiración plausible,
murmullo de Las Anclas, tu fuerza es propiedad
que arropa a las viudas y a niños sin maldad
en horas de la siesta, sopor inquebrantable.

Tu fiel no cruza dedos ni teme a lo vedado,
implicitud que entierra al terco que porfía.
Si en ti no hay más que cuerpos y mármol cincelado

¿Por qué a medianoche, te aúlla la jauría?
Si en cuna de cipreses, se hamaca el desalmado
es gracias a un soplo que arrulla su agonía.

Manuel Grijalba (Las Anclas, 1872- ¿Punta Alta, 1901?)

El cementerio blanco, ubicado en la entrada a Punta Alta, llegando desde Bahía Blanca, es una incógnita. En los archivos de la ciudad se pueden encontrar muchas versiones -todas inciertas- sobre su orígen. Sólo se sabe que allí hay cientos de cruces sin nombre, a las que el musgo va tapando poco a poco. Tiene vigilancia, eso sí, pues la proliferación de sectas ha vuelto al lugar un punto de atracción para sus ritos.

No son los primeros pobladores, no son los muertos por alguna peste de principios de siglo, y definitivamente, aunque esa sea la 'historia oficial', no son los obreros que emigraron desde Italia e Irlanda para la construcción del puerto.

Situado a metros de la ruta, cuando uno es capaz de filtrarse entre los alambres de púa que lo rodean, se siente sumergido en otro tiempo, que no es el de los seres humanos ni el de los espíritus. Porque no se sabe si allí hay espíritu, carne de lo que alguna vez fué, o mero simbolismo.

Nunca se ofició una misa en el lugar, pero alguien desconocido ha mandado a pintar la arcada neoclásica por donde se ingresa, aquella que se encuentra encabezada por la leyenda "Resurgam!".

Fotos tomadas por Patricia Cantero, de quien tuve el pedido expreso de no publicar una foto que no los dejaría dormir esta noche.

Adeus, Dorival, A Deus

2008-08-23T16:42:00.005-03:00

Adeus vivo sempre a dizer, adeus
Adeus, pois não posso esquecer, adeus
Inda me lembro de um lenço de longe acenano pra min
Talvez com indeferença sem pena de min
Adeus qdo olho pro mar adeus
Adeus qdo vejo luar adeus
Tudo que é belo na vida recorda um amor que perdi
Tudo recorda uma vida feliz que eu vivi
Ai adeus, ai adeus,
Palavra triste que recorda uma ilusão
Uma tristeza guardo em meu coração
E a saudade pra martirizar no meu peito já veio morar so pra me ver chorar
Ai adeus, ai adeus
Palavra triste que recorda uma ilusão
Uma tristeza guardo em meu coração
E a saudade pra martirizar
No peito já veio morar so pra me ver chorar

Gracias Crim Baez, por darme esta noticia en tu sublime programa, los sábados de 16 a 18 hs. en Radio UTN Cba.

Traducción del poema hecha de manera fiel al texto por Crim Baez en los comments, para quienes lo pidieron. 'To Brigado, Crim

Tesalia

2008-08-22T00:21:00.005-03:00

"Y no había otra cosa en aquella ciudad que, mirándola, yo creyese que era aquello que era; mas parecíame que todas las cosas con encantamientos estaban tornadas en otra figura: las piedras, hallaba que eran endurecidas de hombres; las aves que cantaban, asimismo de hombres convertidas; los árboles, que eran los muros de la ciudad, por semejante eran tornados; las aguas de las fuentes, que eran sangre de cuerpos de hombres: pues ya las estatuas e imágenes parecían que andaban por las paredes, y que los bueyes y animales hablaban y decían cosas de presagios o adivinanzas."
Entrada de Lucio Apuleyo a Hipata, Tesalia, El asno de oro o Las metamorfosis, por Lucio Apuleyo, siglo II d.C., traducción de Diego López de Cortegana de 1500, adaptada al castellano moderno por su servidor Libre St. Yago.

Cuando llegué a Buenos Aires, los domingos era el día en que salía a caminar, de sol a sol, para conocer la ciudad, hacerme su amigo, y dejar de pensar en mi terruño. Sus sombras y todo lo estático que en ella habitaba me producían una sensación mirabílica que la propia gente nunca me despertó. Me asombraba cual Apuleyo, en aquella obra imperecedera, el mejor libro que leí en mi vida, gracias a un peruano veinteañero que conocería unos años más tarde.
Me sorprendía y atemorizaba (en mí el temor se encuentra más cercano a la curiosidad que al espanto) saber que hubo un inicio, pero que nadie sabe cual es el fin de una ciudad. Recordando que la civilización más extraordinaria de nuestro continente, la maya, terminó sepultada en montes, me inspiraba la visión de una Buenos Aires enmudecida durante siglos, descubiertos sus habitantes perennes de mármol y hormigón por arqueólogos futuros.

Pero no hablo de apocalípsis climático, parusía ni guerra final. Hablo de magia.

¿Ustedes creen, realmente, que alguien pudo esculpir lo que se aprecia en la foto? Hace falta ser muy ingenuo para no darse cuenta de que eso fue magia.
El problema es aquella gente que no tiene otro objetivo que la realidad, que sólo mira en una ciudad a la gente que la habita, se apega a ella y camina entre lo feérico sin notarlo.

Ellos "están estando". Yo veo, en las fuentes, sangre de cuerpos de hombres. Yo descifro, en esa niña que busca calor en el cuerpo raquítico de su padre marchito, más humanidad que en muchos cuerpos latentes.
Yo elijo -y por eso no preciso perderme en mundos de unicornios y hobbits tan lejanos- la magia de Cristo, Hermes Trimegisto, San Jorge, William Blake, y de esas sombras que producen los cuerpos helados de esta ciudad.

Foto tomada por mi musa en el Jardín Botánico.

Con los 6 meses, llega el Renacimiento

2008-08-20T02:10:00.000-03:00

Broken. Así se llama esta gran captura de mi colleague Charlie Moon. Es la única crítica que puedo hacer a su hasta ahora mejor fotografía: eso no está roto, está a punto de renacer. ¿Y por qué renacer? Simple, la gallina puso el huevo, la gallina le dió calor, y lo que parió como costra, se vuelve ser. Un doble nacimiento.

Estoy hablando demasiado acerca de la gente desde hace un tiempo. La despedida de Xelia, las fotos de Charlie. ¿será hora de virar este espacio hacia otros rumbos?
Puse el huevo hace seis meses, lo fui empollando con discos, polémicas, amistades (sí, amistades, por qué hay tanto miedo de decirlo, por qué hay que caer en el lugar común cortazariano de "amigos son menos de los que uno cree"). No conozco a los pocos que comentan acá, pero paso buena parte del día leyendo sus pensamientos, sensaciones, polémicas y enojos. Unos lo verán como pérdida de tiempo, yo lo asimilo como este gran estudio de personalidades-detrás-de-personajes que parece ser el leit motif de mi transcurrir. Humanos, ese calificativo indisoluble que tanto recalca mi maestro Unamuno en su Sentimiento Trágico de la Vida.

Tengo ganas de escuchar poesías, de leerles cuentos, de que escuchemos todos esos discos que subí, comenté y les dejé para que les despierten sensaciones en la soledad de sus parlantes. Sí, tengo ganas de hacer todo eso y de que participen en esa experiencia, que no será ni snob, ni un lugar común.

La cáscara se va rompiendo, y en mi cabeza esa pálida idea acerca de lo que buscaba en este espacio ha germinado. Si les interesa comprobarlo, vuelvan al primer post, ahí está el sonido y la furia, que hoy es más armónico, pero me nace desde el tuétano de los huesos en las grajeas que voy dejando a manera de comentario en blogs ajenos.

Leerán por última vez en este blog esa frase del costado, del presocrático Heráclito: "Uno me vale a mí por diez mil, si es el mejor". En aquella época hablaba de discos, a partir de aquí ilustrará a los visitantes que recalen en este páramo.

Se vienen las oraciones de renglones y renglones de extensión, como le gustaba a mi maestro Faulkner. Se vienen las transmisiones desde mi cuartel bernalí. Se viene la publicación con una diseñadora de aquellas, que además es la mujer que mejor sabe llevar cruces sobre su espalda y me acompaña en toda aventura, sea pálida u oscura la idea.

Se vienen los verdaderos Apuntes Del Viernes.

Au Revoir, Tante Marie

2008-08-18T16:40:00.000-03:00

Y te nos vas nomás, tía María. Decime, ¿quien va a aunarnos a todos como grupo ahora?
Tu fiesta anoche fue lo bastante concurrida como para llenarnos de anécdotas por un buen tiempo, recordándote las pocas veces que nos veamos (sin vos no va a ser lo mismo), mientras vos desayunes tus madeleines proustianas.
Tu fiesta fue lo bastante animada para darme cuenta de que los hombres de más de 30 sólo se miran a sí mismos, mientras las señoritas buscan y no encuentran (que maricas están los tipos, cheee, y no lo digo por nuestro peruano, que bien macho hay que ser para bailar con ese osito). Por suerte llegué, charlé y me fuí con la más hermosa del baile, hasta puedo contarte que dormí con ella, que tiene un baby igual a mí. Todo eso a pesar de que me dijiste, cuando arrancaba el baile, que parecía Horacio Guaraní con mi barba, mi camisa a medio abrir, con la botella de vino a mis pies, mientras los chicos peladitos (tu fetiche, veo) de lentes cuadraditos tipo Moby bailaban canciones de los Stones cool.
Tu despedida va a hacer que te extrañe más que cuando estabas y nos veíamos poco, pero sabiendo que con un mensaje desubicado dejado en tu blog, podía verte rápido, o en aquellas épocas en que mandarte un mail significaba un llamado con tu ayuda al instante.
Gracias por elogiar mi habilidad para escribir cartas enojado (¿te acordás?), por siempre querer que toque en tus reuniones, por ser el nexo que une al grupo, no sólo en un lugar físico, sino como la tía joven que siempre queres ir a visitar para que te cuente como va su vida.
En fin, lograste que escriba una entrada personal en este blog que habla esencialmente de música. Seguiré leyendo y manteniendo contacto con vos a través de tu blog, que recomiendo a todos los que están leyendo.
Te despido provisoriamente con un gran tema de uno de los chansoniers más grandes que dió nuestra madre patria intelectual: todos saben que sería muy obvio poner algo de Gainsbourg, que Brel es belga, y que lo que más me gusta en idioma francés viene de Canadá, pero por Dios, les corons de Pierre Bachelet es un temazo. Que te acompañe en tu vuelo y llegada a la ciudad de las luces, del idiota de Sarkozy y próxima gloriosa capital musulmana.

http://www.musicwebtown.com/pablolibre/207618

PD: mandate alguna foto de la fiesta para publicar acá

Never Can Say Goodbye to Black Moses

2008-08-10T21:46:00.001-03:00

Estaba preparando un post extra-musical sobre el Argentina '78 chino, cuando leí sobre la muerte de uno de mis ídolos de infancia, Isaac Hayes.

En aquel entonces, sólo disfrutaba su papel de The Duke en Escape from NY, una de mis películas favoritas de niño, o de la interminable escena de pelea callejera contra Roddy Piper en They Live, ambas del último cineasta "del pueblo", John Carpenter. Porque el moisés negro del soul era un hombre del pueblo: a pesar de ganar demasiados premios en una época en que todavía no era políticamente correcto galardonar a hombres oscuritos, prefirió continuar en el sello con más onda del soul (Stax), deshechando a los blanditos maricotas de Motown o al aburrido Atlantic Records, tomó las riendas del disco y el cine blaxplotation cuando eran considerados grasas, y mientras la niña Marvin Gaye se preguntaba como un Fito adormecido "ay, que le pasa a los EUA, mi papi no me quiere", él te destrozaba la cabeza con su voz ronca en un Walk on By de Bacharach mutado en un himno a la spaghetti western.

Pensar que ahora hay que leer comentarios de pendejos idiotas que dicen "murió el chef de south Park" ¿Que es eso, por favor? Eso de las voces de famosos en animaciones me produce tanto odio como que haya 20 películas por mes en cartelera de ositos, pingüinos y monos andando en skate. Estamos hablando en serio, niños idiotas criados por monigotes parlanchines.

Muchos te recordamos por Never Can Say Goodbye, el "ua, ua" de la intro de Walk on By, tus gloriosos Hot Buttered Soul y Black Moses, por haber elegido Stax y a John Carpenter, y por haber sido el primer negro de verdad que levantó un Oscar (no me vengan con la boludez de Poitier y Washington, son blanquitos con betún esos)

It's a shame you won't be here to see a republican Black Moses on the top. Yes, we can.

Discografía básica (para bajar):

1969 - Hot Buttered Soul (segundo disco, donde inaugura el charm relajado, los covers de Bacharach y las canciones de más de 3 minutos)

1971 - Shaft Original Soundtrack (junto con Superfly de Mayfield, uno de los mejores OST de los '70 hasta aquí)

1971 - Black Moses (mi disco preferido, en el que se aúnan todos sus tópicos, e incluye a los géneros negros que se destacarán en la décadas siguientes)

1970 - The Isaac Hayes Movement (por ahora, posteo uno de los dos discos que sacó en 1970, otra joya)

The Millenium, Begin, 1968 (Columbia)

2008-08-06T18:03:00.000-03:00

En cuanto foro, entrada de blog o charla de café haya surgido el tema del pop de los '60, ya sea sunshine, bubblegum, psychedelic u otros, se me ha leído nombrar a este disco, opera prima y unica de esta superbanda, como el mejor de la década. Imposible de conseguir hasta su reedición por parte de Sonic Past Music primero, y luego con el desprendimiento de algunos integrantes llamado the Ballorm, en su momento fue el disco que más caro le había costado a Columbia, y un fracaso en ventas. Pero esto es muy poco importante con el paso de los años. sus integrantes provenían de la excelente Music Machine (que tuvo cierto éxito a caballo de su hit Talk Talk) y otros grupitos no muy conocidos en la época. De California (lugar de donde provino casi toda la buena música de la década), las texturas, líneas de bajo y melódicas y las letras son incomparables, y avergonzarían a nuestro amigo fanático de las caricias a niños Brian Wilson, o los flemáticos Paul & John. Diganme si no los cautiva el preludio, el bajo y la cuica de To Claudia on Thursday, el clacisismo sesentoso de I just want to be your friend, o escuchar el coro que luego Manitoba tomo para Kid You'll move mountains de I'm with you. Mi favorita, 5 AM. Este disco es un must para aquellos que quieran conocer o armar su lista de favoritos de aquella década que será recordada por Kennedy y los Beatles, pero que todos sabemos fue la de Charlie Manson, Fidel y el Dr. Manhattan. Si el otro era para escuchar a oscuras, éste lo es para aprovechar una tarde primaveral de este invierno globalmente caliente.

PD: La calidad de sonido no es la mejor (tampoco la peor), pero prefiero que lo escuchen así y no que se lo pierdan, mermeladómanos amigos.

David Sylvian, Sectrets os the Beehive, 1987

2008-08-04T15:57:00.000-03:00

Tal vez el disco más nombrado en este blog, a mi entender la obra cumbre de la década del '80. Grabado en una Bath que nos remite inconscientemente a los cuentos de Canterbury, se puede encontrar detrás del cristal a Steve Nye, productor de los gigantes Penguin Cafe Orchestra y el controvertido Mummer de XTC. Nye venía trabajando con Sylvian desde el imperdible Tin Drum de Japan, y aquí podemos encontrar su talento y colaboración en teclados sumado a la sociedad del cantante del peinado escobillón y los lentes más grandes del mercado con Ryuichi Sakamoto (que nunca fue santo de mi devoción, pero que acierta bastante en los duetos con grandes artistas) y el "string arranger" Brian Gascoigne (que no es el inmortal Gazza de la Selección inglesa, pero también emana talento). Durante todo el álbum pueden apreciarse texturas musicales acústicas y una obsesión por la oscuridad que se refleja desde la portada, compuesta por un collage de elementos del mundo natural saturados en un perfecto contraste blanco & negro. Una primera escucha puede dejar ver al disco como algo pretencioso, pero el mismo Sylvian ha dejado ver su humildad al aceptar que Yuka Fujii, su esposa, fue la persona que lo orientó hacia este sonido influenciado por el jazz, que hasta la época de Japan el desconocía. Igualmente, hay reminiscencias de grandes canciones del grupo como In Vogue (Quiet Life) o Methods of Dance (Gentlemen...), mis favoritas. No voy a hacer un comentario canción por canción porque ninguna de ellas baja del 9 de calificación, si pueden bajarlo, no pierdan la oportunidad, esta es una de esas grabaciones que valen oro, para disfrutar a oscuras, en silencio, que los transportará a un lugar que no es precisamente la década de Reagan y Gorbachov.

PD: Se los paso con los booklets de la reedición, importado de Japón, y la edición americana, con las letras y el arte de tapa, que es de una calidad increíble.

Los 40 principales

2008-08-02T20:20:00.000-03:00

Voy a dejarme, a manera de regalo de cumpleaños -con un día de retraso-, los 40 discos que más me gustaron de la música brasileña, que no son los que oigo más seguido, pero sí los que acepto como los que mas me han aportado, ya sea como descubrimiento, admiración o perplejidad a la hora de admirar una música tan rica como ensoñadora. Concuerdo con Mr. Lunch cuando en uno de sus blogs decía que a la famosa lista de la RS Brasil la daría vuelta, poniendo el lugar 100 en el 1, y así estaría más acorde con sus gustos, aunque dejaría en el primer lugar a Acabou Choraré de Novos Baianos, un discazo. Acá va, si quieren pueden opinar o dejarme la suya, sería un ejercicio divertido.

1. Jorge Ben - Solta O Pavao
2. Djavan - Djavan
3. P. Da Viola - Foi Um Rio Que Passou Em Mia Vida
4. Ze Ramalho e Lula Cortes - Paebiru
5. Os Novos Baianos - Acabou Chorare
6. Chico Buarque - Construcao
7. Cartola - Verde que te quero Rosa
8. Batatinha - Toalha da Saudade
9. Egberto Gismonti - Sonho 70
10. Joao Gilberto - O amor, o sorriso e a flor
11. Jorge Ben - A Tabua de Esmeralda
12. Ze Keti - Ze Keti
13. Dorival Caymmi & A.C. Jobim - Caymmi visita Tom
14. 1965 - Moacir Santos - Coisas
15. Marcos Valle - Previsao do Tempo
16. Tim Maia - Tim Maia
17. Pixinguinha - Choros
18. Adoniran Barbosa - Adoniran Barbosa
19. Ñande Reko Arandu - Memória Viva Guarani
20. Caetano Veloso - London, London
21. Cartola - Cartola 1976
22. Baden Powell - Baden
23. Damião Experiença no Planeta Lamma
24. Noel Rosa - 26 sucessos
25. Elizeth Cardoso & Rafael Rabello - Todo o Sentimento
26. Jorge Amiden, Luiz Junior & Alen Terra - Karma
27. Luiz Bonfá - Jacarandá
28. Bebeto - Bebeto 1975
29. Walter Franco - Ou Nao
30. Bahia Black - Ritual Beating System
31. Gilberto Gil - Expresso 2222
32. Waltel Branco - Meu Balanço
33. Eumir Deodato - Prelude
34. Cassiano - Cassiano
35. Seu Jorge - Samba Esporte Fino
36. Nara Leão, Zé Kéti e João do Vale - Show Opinião
37. Joao Gilberto - Chega de Saudade
38. Guinga - Suite Leopoldina
39. Baby Consuelo - O Que Vier Eu Traço
40. Maria Alcina - Maria Alcina

DJ Juanma Libre

2008-07-28T17:06:00.000-03:00

Tomen a un niño de año y medio, nacido en la era digital, y una Roland Grooveboc MC-303, totalmente desprogramada, déjenlos 1 horita solos: miren lo que queda.

Ese es mi "bebé"...cómo hago para decirle que no toque mis instrumentos si este es el resultado.

What does not kill you, makes you stranger

2008-07-26T21:12:00.000-03:00

Do I look like a guy with a plan?

Que ganas de hacer volar esta ciudad en 1000 pedazos, luego de ver una gran interpretación de mi personaje favorito. Mr. Ledger, perdóneme desde el otro lado por haber despotricado tanto cuando lo eligieron. Me hizo acordar a mis tiernos años cuando escribía ensayos sobre The Joker, y lo sádico que debía ser, acercándose más a mis amados asesinos seriales que a esa carícatura camp que venía viendo.

Batman, no esistízzz.

Cotidiano I

2008-07-24T16:48:00.000-03:00

Me compré un mp4 de 2 Gb baratito por mercado libre, y de a poco le voy tomando el gusto a esto de tener más de 5 discos para escuchar en el camino al trabajo. Entrando a Capital por puente Avellaneda (es asombroso como después de un par de años de pasar todos los días -bah, noches- por ahí, uno deja de sentir ese aroma -aroma sería un elogio, hedor más bien- a harina podrida), adormecido, de pronto pego un salto por una explosión en mis oídos. Juro que no sé como llegó a mi pie-pod, pero estoy escuchando "September", de Earth, Wind & Fire. Yo, un hombre de Funkadelic, Cassiano, Tim Maia y todo el sello Styx, de afrobeat y Sly & the Family Stone, escuchando la mèrde de la mèrde del funky. Pero es irresistible. Son esas canciones que te dan ganas de dejar tus inhibiciones de lado, caminar con la frente en alto (sobre todo porque este aparatito no es como mi querido walkman, donde todos escuchaban, a esa hora de poca charla, la bosta que en realidad uno disfruta). Wow, la parte de darara, darara, dara, da, da. Junto con ELO, Chic y Giorgio, a mi lista de grasunes amables. Ah, pero ahora son cool. Mi lista de discos fatties que no sé como llegaron acá, seguramente lo encabeza "Bossa Nova Hotel", de Michael Sembello -el de "Maniac"-. El tema que más disfruto (la cuestión no es decir 'el mejor tema', sino el que sabés que es horrible, pero lo disfrutas y no sabés por qué) es el primero, "Authomatic Man". Este chico canta como Pedro Aznar, correctito, toca bien como él tambien, y tiene tán poca onda como nuestro ñoño nacional. ¡Que tipo amargo Pedrito, pienso! Y eso me lleva a Charly García. Que está más gordo, recibe a Pedrote, al Nada Mestre, y al estúpido de León (a propósito, como se deschavó: leí una nota sacada en el Golpín donde decía que la música era un kiosquito donde cada tanto debías sacar un disco para calmar a la monada, y como no se le ocurren canciones ya, sacó esa basura empaquetada en box set -¡qué box set no es basura!-). Dicen que dibuja, lee en el Arkham Asylum: ¿No se le ocurrió hacer música? Si alguno de ellos fuera buen músico -creo que Pedro lo es, a pesar de su falta de onda...lo hizo salir a Charly de la idiotez Beatle por un ratito para mostrarle algo verdaderamente bueno como los Beach Boys en la época de Tango 4-, debería aconsejar a García acerca de no cantar más, sino grabar buenos discos de piano, dejando la boludez rocker, que a Pappo le iba, pero que cuando naciste blandito y haciendo baladitas, no es lo tuyo. Esto me lleva a dos cuestiones, objeto de este apunte del jueves:

a. Pregunta para los lectores, que parece han dejado de entrar u olvidaron como se comenta: ¿que canciones berretongas les inflan el pecho para animarse a pegarle un sopapo al que se hace el dormido cuando ve subir una embarazada en el colectivo? aplica "Eye of the tiger", no tengan vergüenza.

b. Así como hice en uno de los comments con Luis Alberto, voy a recopilar las 5 canciones que me mueven algo de un artista que no me mueve nada:

1. Por probar el vino y el agua salada, con La Máquina.
2. Llorando en el espejo, con Serú.
3. Quiero ver, quiero ser, quiero entrar, con Porsui.
4. Plateado sobre plateado, de Clics Modernos (disco sobreproducido)
5. Música del alma.

Les dejo a un genio en serio:

Feliz día de la AMIGA!

2008-07-24T01:45:00.000-03:00

A ver quien es amigo de verdad y me consigue el cargador para volver a poner en marcha a una verdadera AMIGA de la adolescencia, que hace 12 años se encuentra en coma por haberla dejado un fin de semana encendida (me fuí de vacaciones con seres humanos por el día de la primavera y justo iba primero con el Manchester City en una Liga de Sensible Soccer, como no se podía grabar apagué el televisor -sí, no monitor-, con estrictas instrucciones a mi hermano de que no la apague)

Comus, First Utterance, 1971

2008-07-21T18:08:00.000-03:00

Día de lluvia, antojadizo para un gran disco de folk. Pero como pensé que seguramente a muchos de los que leen esto no les interese demasiado el género (de a poco me voy avivando de que es lo que bajan), les subo uno de los discos más perfectos que guardo en mi colección -de folk, obvio, no iba a ceder -.Sí, lo sé, la tapa es una de las más horribles de la historia, pero si un grande como David Tibet (Current 93) ha elegido a Comus como inspiración de su extraño y mutable combo, si en cada segundo de Tilt (Scott Walker, 1995) puede olerse el aroma sui generis de esta gente, algo hay. Los ambientes, las líneas de voz casi animales, las melodías amalgamadas en un oxímoron de lo vacuo esperanzado, el nirvana de este sonido y aquella furia, nos ofrecen la transición perfecta entre lo mejor de los '60 y la heterogeneidad de lo que fue la música en los '70. Más allá de las palabras, que pueden sonar muy bellas, pero que no hacen un buen disco, escúchenlo con atención, sumérjanse, y después me cuentan. Me interesa saber que les pareció, si ya lo tenían, y que les parece, si lo han bajado. No he escuchado demasiadas opiniones que vayan más allá de la fea tapa, y me gustaría cotejar con ustedes, que tienen buen gusto. Si no, no estarían dando vueltas por acá.

2008, hasta ahora: So Far(t), so good

2008-07-19T19:54:00.000-03:00

Estos son los discos que escuché del año hasta ahora (el de Silver Mt. Zion lo dejamos para otra vez)
Atlas Sound - Let The Blind Lead Those Who Can See But Cannot Feel: Hay que escucharlo con paciencia, hasta ahora en la segunda escucha me va interesando cada vez más.
Flying Lotus - Los Angeles: Eléctrónica con sentimiento, frío pero sincero (¿o acaso la frialdad no es un sentimiento?)
Genghis Tron - Board Up The House: Me lo bajé por la portada, colores cálidos, una casita...Cuando escuché el primer grito metalero lo dejé de lado.
Girl Talk - Feed The Animals: Mash up. Lo mejor son las bases tomadas de Ace of Base, y Nirvana mezclado con Dee-Lite. Un disco para reírse, es como una escupida de Stacker cuádruple de Burger King. Se agota a la tercera escuha. Se puede bajar gratis (rsrs, cual no?)
Grouper - Dragging A Dead Deer Up A Hill: Sólo chequéen la tapa, genial. El disco, aburrido.
Islands - Arm's Way: Muy pop, muy '00s
Jackson Browne - Solo acoustic vol.2: Este viejo cada día se parece más a Springsteen (puajj)
Plants And Animals - Parc Avenue: Bájenlo y juzguémoslo juntos, lo estoy escuchando de a poco.
Robert Forster - The Evangelist: Go-Betweens me interesaba, tenía su disco solista de 1990, sigue oscureciéndose cada vez más el australiano. Igual, no tiene videos tán graciosos como el de Dig, Lazarus, Dig de Cave.
The Tallest Man On Earth - Shallow Graves: Folk gritón y tocado así nomás. Saben que eso me puede.
Vetiver - Thing Of The Past: Covers de música country y folk, no aporta nada
Fleet Foxes - Fleet Foxes: American Baroque, coros Wilson, hasta ahora el mejor. Se los dejo para que lo bajen.

Moondog, 1956

2008-07-17T18:45:00.000-03:00

Siguiendo la línea de mi primer disco posteado (Eden Ahbez), les dejo este gran álbum de Moondog, un artista gigante, inclasificable, del cual encontrarán 1001 mitos. Como siempre, aquí nos concentraremos en su música, el resto podrán encontrarlo sin problemas.
Señores lectores, pido pasar a cuarto intermedio (mi baño) para analizar si subo el disco o no. Ehh, bueno, tengo familia, y creo que lo mejor para...ehhh...la...audiencia...de...apuntes, es, ehhh..., postear..un disco, de...voto en contra de subir a Moondog. Pero no quiero que me echen del blog...entonces, subo ahhh ehhh Moondog. (se me crispan los pelos de la nuca, no se hasta cuando voy a seguir en mi posición de no hablar del tema, como dijo Borges, mezclar el discurso político con el arte todavía no dió un buen resultado, seguiré dejando mis opniniones en blogs como el de EmeY, a quien defiendo a muerte, pero me hierve la sangre)
Como dijo Robert Wyatt: "Olé Olé, olé olá, hey fuckin' ape / you're gonna pay / the retentions of the people's governement"

Orgullo y aliento.

2008-07-16T14:45:00.000-03:00

Miren lo que acabo de recibir:
"Pablo: he recorrido tu blog cosa que no hago habitualmente. Me ha sorprendido todo lo que leí allí, las músicas, los libros, los films de los que hablás con tanta sabiduría. Sabés cuánto hace que nadie nombra en estos espacios- que yo frecuento poco, te confieso-a Raymundo Gleizer por ejemplo y su extraordinario film Los traidores y tantas otras obras maravillosas?. Me da cierto pudor la publicidad de estas correspondencias, tal vez por eso ando poco por aquí. Sin embargo debo decirte que me dio gusto leer esas páginas sin hojas a las que aun me resisto. Mi dirección de mail es la de la página. Gracias por tu mensaje liliana."

Como diría el amigo de los lectores de este espacio, Say no more.
La señora acaba de editar su disco "Igual a mi corazón", seguramente saben de mi sensibilidad lacrimosa ante toda voz femenina que provenga desde nuestro litoral.

Himno naïf, 2003 (10:40)

2008-07-13T23:43:00.000-03:00

Escuchalo online

1. Antiguo Trascendental. De ens, res, unum, aliquid, verum et bonum.

2. Número áureo, número dorado, sección áurea, razón áurea, razón dorada, media áurea, proporción áurea o divina proporción.

3. Sugarcandy Mountain.

4. Niña poutpourri.

5. El hombre no es más que un juguete del azar, como rezó Eurípides, hijo de Mnesarco y Klitonis, en su obra imperecedera.

6. Versículo Primero.